Les pots de fleurs sur les balcons sont faits pour s'ecraser sur les trottoirs. Ceux qui ne repondent a une telle injonction ne meritent pas leur nom pas plus qu'ils ne meritent d'etre vus, epanouis.

Ainsi vont les choses.

Les lois de la pesanteur et de l'attraction terrestre sont la pour demontrer qu'on ne saurait echapper a la chute a moins de se soumettre au ballonnement des croyances et autres petarades.

On ne peut que descendre lorsqu'on domine, les choses sont ainsi. C'est pourquoi le pouvoir est une feuille qui jaunit. Que l'automne attend, sur la terre, fraichement labouree...

Les bruits de la ville font echo aux bourdonnements de mes pensees.

C'est un flux incessant qui traverse les vitres comme traverse le sens, par les synapses, par les nerfs tendus vers l'existence.

Les bruits fatiguent et stimulent, essuyant leurs pas sur les tympans.

Des voitures qui vrombissent, aux passants qui coucouannent des trains qui chuintent, aux clochers qui blaterent des enfants qui piaillent, aux gens d'armes qui beuglent des motos qui craquetent, aux velos qui pupulent du causement des commeres, au cacardement des bourgeois du couinement des amants, au peupleutement des portables du nasillement des racistes, au chicotement des notables les bruits fatiguent les structures de la ville et celles, gringotantes, de nos pensees sauvages. Les bruits

fatiguent

le temps.

J'ecoute...

le silence...

des nuages...

Au plus haut des tours, naissance du vertige.

Des antennes captent

les fourmillements du monde.

Je me relie

aux paroles qui denouent.

Des satellites

propagent des secondes

comme s'il s'agissait

de quadriller le temps que

rien n'echappe, hormis

l'essence

et l'ossature des choses que rien

ne se decante,

vraiment.

Les ondes, elles me submergent

j'entends echapper a leur champ.

Au plus haut, sont les etoiles

et par dela, l'incoercible

resonance

[ ]

Les gratte-ciel, eux aussi, s'eternisent.

J'empreinte un ascenseur

qui ne monte ni descend:

force de l'immanence.

Les sequoias geants, eux aussi, grattent le ciel.

Epiceas, Douglas, Araucarias, Eucalyptus

tutoient les sommets

du vivant. Je grimpe

sur des branches

dont les feuilles se noircissent

d'encre

et de volume.

Eux aussi, nous grandissent:

livres,

etendus

sur nos vies

naines blanches...

Daniel LEDUC

www.harmattan.fr/daniel-leduc

Le pieton de la ville deplace son regard dans la lenteur du jour.

Chaque pas est une seconde

dans un premier temps,

un metre deploye

par une pensee en marche

chaque pas s'en va

vers la face qui nous cree.

Et je m'en vais tranquille

au plus pres des faades,

derriere lesquelles se vautrent

de nouvelles ombres, furtives

comme est furtif

le mot. Je marche

en une phrase

qui traverse

les saisons.

L'allure est un echo,

au timbre

imperceptible.

Les trottoirs, souvent, s'inscrivent comme des pages

dans un livre de grele ou de printemps.

Des vendeurs a la sauvette s'y deploient

dans des cris de mouettes ou d'echassiers

on y trouve ainsi des montres et des miroirs,

du temps furtif, et de la fantaisie

le jour s'echappe a l'approche du gendarme

on y trouve des pensees, subitement gaillardes

des gestes incongrus qu'il faudrait dissequer

de la moelle

dans les mots des passants.

Les trottoirs, parfois, sont les toits ou s'abritent

ceux qui n'ont plus de toit, plus de porte a franchir,

sinon celle qui les porte

vers les seuls courants d'air

trop souvent les trottoirs nous soufflent

l'arbi-

traire la vie

qui passe,

devetue

livide,

epluchee --

jusqu'au sang.

Alors meme que le trafic s'accroit,

que les arteres se sclerosent, que les

carrefours tournent en rond: je debarque.

Des pigeons roucoulent

comme des vagues

sur mon regard breton. Il paraitrait

que les places

ont toujours ete prises que le vide

s'est occupe

des demandes sans reponses

l'espace n'a d'infini que ses propres limites.

Parce qu'il faut traverser

au risque

de se faire aplatir,

je baisse les paupieres

jusqu'a la nuit

tombee.

Un klaxon vrombit

il est temps...

d'espacer.

Le fleuve traverse la ville sous des clartes latentes

ses eaux miroitent l'obscur passe des pierres

et ce futur qui nous attend

dans l'embrasure du ciel.

Quelques nuages, lourds de souillures,

annoncent une pluie, acre,

comme de l'acide.

Il y a des feux qui rechauffent,

d'autres qui consument.

Dans la bouche

une odeur de petrole

brule

mes mots.

Des lettres

se petrifient.

Deja.

Daniel LEDUC

www.harmattan.fr/daniel-leduc

La secousse, c'est par la secousse que le corps s'ebranle, que dans l'inertie du petit matin, la pensee redevient pensante, apres avoir ete, une partie de la nuit, couverte d'ombre et d'etincelles.

Chaque jour renouvelle la secousse, a partir de laquelle peuvent advenir chutes ou bonds, ecroulements ou culbutes.

Secousse, pour ne pas dire saccade, puisque l'elan vital requiert une impulsion, non un begaiement.

Pour un reveil difficile, on attendra une bonne secousse (1) comme disaient les quebecois. Et quelle sera cette secousse, le jour ou l'on ne se reveillera pas?

A cette seule pensee, me voila tout retourne. Secoue. Comme de vieilles frusques!

La mort serait-elle donc

un eternel tremblotement?

Daniel LEDUC

www.harmattan.fr/daniel-leduc

Le monde appartient a ceux qui se levent dans leur tete. Le monde appartient au monde qui se leve dans sa tete. Le monde appartient au monde, a celui qui se leve au levant, qui se leve au couchant, qui se couche en se levant. Le monde appartient au monde.

Personne ne peut s'approprier le monde. Personne ne peut. Au nom du monde. S'approprier le monde.

La nature du monde est le monde lui-meme. La nature est la nature elle-meme. Inutile d'en faire tout un monde.

Le monde echappe au monde qui l'entoure. Il est, et il echappe au monde qui l'entoure. Comme il echappe a toute definition.

Rien ne peut echapper au monde. Tout echappe au monde, meme ce qu'il retient.

Le monde appartient au monde, auquel, il appartient.

Daniel LEDUC

www.harmattan.fr/daniel-leduc

L e grenier de mon grand-pere etait rempli de fables, d'opacite, d'ombres chancelantes. C'etait le lieu ou se tramaient des aventures propres a toute enfance (si l'enfance n'a pas de reves, l'avenir n'a point de futur).

Il y regnait un desordre impeccable, dans ce vaste grenier. Des paniers pleins d'objets heteroclites cotoyaient des malles au contenu bizarre, inattendu -- comme peut l'etre ce qui jaillit du chapeau d'un magicien.

Au milieu de ce capharnaum, tronait un majestueux phonographe de cafe des annees 1900. Son pavillon, largement evase sur le bord, formait une espece d'oreille qui semblait attentive a tout ce qui volait: les insectes, l'ombre, la poussiere et puis, ce qui a prime abord m'apparut etre un monstre, et qui n'etait en fait qu'une petite chauve-souris.

C'etait la, dans ce pavillon, qu'elle avait etabli son refuge: a l'ombre de l'ombre, suspendue a l'envers.

Ce mammifere volant, plus je l'approchais, plus il m'apprivoisait plus une complicite instinctive s'etablissait entre nous.

J'avais alors dix ans, l'age de la pleine enfance.

J'etais en vacances chez mon grand-pere, dans un village du Limousin. Il y possedait une ferme ou la nature meuglait.

Brunette. J'avais appele la chauve-souris Brunette. Et si je ne pouvais saisir son langage, je savais qu'elle repondait a son nom qu'elle m'entendait mieux que quiconque.

J'etais timide, impetueux. Seuls les animaux semblaient me comprendre. Eux seuls m'approchaient sans prejuges peu importe que je fusse petit ou grand, maigre ou pansu. On se raccordait, tels deux etres vivants.

Des le reveil, avant meme le petit dejeuner, je filais au grenier voir dormir Brunette ce qu'elle faisait a longueur de journee. Mais a la nuit tombee, la chauve-souris battait des ailes dans un desordre aleatoire, pour nous autres, qui ne nous fions qu'aux apparences.

Elle fonait dans le noir sur des papillons, des mouches ou des coleopteres, avec cette vivacite propre a l'eclair. Moi, dans l'ombre, me contentais d'entendre ses ailes, ses petits cris stridents. L'accompagnais par les oreilles.

Me couchais tard, plein de battements dans le regard.

C'etait cela, la perception, qui nous liait si fortement. Les faits suivants le demontrerent.

Alors qu'un rayon de Lune penetrait le 21 juillet a 3 h 56 par l'un des vasistas entrouverts, Brunette prit son envol et sortit du grenier. Sans faire le moindre bruit, a mon tour, je quittai la maison. La-haut, la Lune semblait nous observer, pour la premiere fois peut-etre.

Brunette etait la, suspendue a une branche elle paraissait m'attendre. Lorsque je fus pres d'elle, elle s'envola. Je compris qu'elle voulait que je la suive.

Ainsi m'entraina-t-elle a travers champs pres et marecages, bosquets bois et foret, jusqu'au bord d'un lac qui projetait la Lune de son miroir mobile. La sur la rive, une ombre parmi les ombres: un corps de petite fille secoue par des sanglots.

La chauve-souris frola ce corps, l'enroba de ses battements d'ailes. Puis elle se posa.

Alors je compris pourquoi je l'avais suivie.

Je questionnai la petite fille:

Que fais-tu la, toute seule?

Je regardais la Lune.

Et pourquoi pleures-tu?

Il parait qu'il y a des hommes dessus...

?

Je ne sais pas.

Comment t'appelles-tu?

Marie.

Marie avait dix ans, l'age de la reverie.

Elle habitait non loin de la, chez sa grand-mere. Elle etait en vacances, aussi.

Je la raccompagnai chez elle, precede comme si elle connaissait le chemin par coeur par la chauve-souris qui tournoyait gaiement.

Des lors je revis regulierement Marie. Nous nous donnions rendez-vous pres du lac, sur lequel ricochaient nos cailloux et nos rires. Brunette, indifferente a tout, se suspendait a une branche, tanguant ainsi.

Marie me raconta qu'elle ecoutait la Lune que celle-ci lui transmettait des ondes et que c'etait comme des paroles qu'il y avait un vrai langage entre elles du moins ... jusqu'a ce fameux lundi ou deux hommes avaient foule la surface de la Lune.

S'en etait suivi... un silence implacable.

Et c'est pour a que tu pleurais?

Peut-etre.

Marie n'aurait su dire ce qu'il fallait penser. Et fallait-ilpenser ?

Comme avec Brunette, une reelle complicite s'etablit entre Marie et moi. Nous marchions main dans la main sur des sentiers imaginaires ou nos pensees nous trimballaient.

Elle inventait des contes, Marie moi, je contais la vie. Je repetais ce que j'avais lu ou entendu au sujet des chauves-souris: que naguere on les prenait pour des vampires, ou pour des morts-vivants qu'elles etaient clouees sur les portes des granges que leur vitesse pouvait atteindre 80 km/h qu'elles se dirigeaient grace a des ultrasons qu'elles emettaient avec la bouche et que leur nom de chiropteres signifiait "qui volent avec les mains".

Quant a Marie, elle me contait la Lune:

Sais-tu que la Lune est notre Mere a tous, qu'elle est nee de l'eau et du feu, et qu'en son sein est une grotte d'ou les hommes sont issus? Sais-tu que la Lune noire est diabolique, que la Lune rousse attrape les coeurs? Sais-tu ce qu'elle cache d'obscur, la Lune?

Non, je ne savais pas. Ni ce qu'il fallait croire, ni ce qu'il fallait laisser. Mais tout a me faisait voyager... et qu'importe le reel!

Le mois d'aout trotta de la sorte, dans cet imaginaire fait de mythique et de tangible. Cet univers, ou nous etions si bien.

Puis vint la fin des vacances, et nous dumes nous separer.

Marie rentra dans le Sud, du cote de Marseille. Je regagnai Paris.

Et Brunette, que devint-elle?

L'annee suivante, elle disparut.

Aujourd'hui, tout est loin tout est toujours en nous.

Mitterrand vient d'etre elu. Bobby Sands vient de mourir. Adjani triomphe a Cannes.

Blottie contre moi, Marie susurre:

-- Tu sais, tout est possible.

Daniel LEDUC

www.harmattan.fr/daniel-leduc