Os cavaleiros montam em suas selas,

prontos para os afazeres de ontem, anteontem, de sempre.

Cavalgam frenéticos para suas celas.

Com as mãos atadas,

sem poderem puxar suas espadas,

seguem derrotados

pelo dragão da montanha;

Escravizador da civilização

que acompanha á todos

numa ilusão

retangular, de cores , vidro ou lcd;

O sino toca, mais uma luta

anuncia-se nos olofortes.

corram cavaleiros fortes,

hora de se alimentar,

porém voltem em cinco minutos.

A fome lhes acompanha

companheira destas voltas

de cabeça baixa

voltam á mesmice.

O ultimo sino toca,

O sorriso se estampa

em nossos cavaleiros

derrotados, que sobem em seus cavalos

e partem. Em casa,

encontra sossego no berço do dragão.

Dormem felizes.

Marcelo Straus nem conseguira dormir, faltavam apenas 40 minutos para sua hora de trabalho. Filho de um alemão com uma Brasileira mudara-se para Munique, com seus pais, aos cinco anos de idade. Seus pais morreram em um acidente de carro quando ainda tinha 18 anos. Agora com 30 anos e um emprego estável no serviço inteligente da gestapo pensava estar sua vida sacramentada a isto. Muitas mulheres passaram por sua cama, porém nenhuma delas havia fisgado seu rochoso coração. Atualmente o alto escalão da Gestapo havia lhe dado á missão de identificar Judeus, para que estes fossem fuzilados. “Porcos que não merecem viver.” Pensava em seu alterego. O Füher era a lei suprema, para ele. Acreditava fielmente que somente á raça ariana poderia triunfar. E assim já havia identificado muitos judeus para a forca. Porém após a sua ultima vítima um sonho torturava seu sono, e desde então não conseguia dormir. Sonhava sempre com uma mulher de olhos castanhos chorando ao lado de uma lareira com uma foto que parecia ser da ultima judia que identificara. A mulher olhava para ele e continuava a chorar. Ela tinha um corpo perfeito. Porém quando Marcelo ia ajudá-la um homem fuzilava o rosto da mulher e quando mirava o fuzil para ele, ele acordava. Levantou-se lavou o rosto, trocou de roupa, e foi ao trabalho.

A vida realmente havia resolvido ser dura com Juliana. Sua comida estava chegando ao fim. Suas prateleiras estavam quase todas vazias, e teria de racionar alimento se quisesse sobreviver. Não trabalhava, tinha apenas 18 anos de idade, mas e agora?  Estava sem resposta. Uma coisa era certa, não iria sair de casa em hipótese alguma.

Quando chegou à sua sala já havia um aviso pendurado em seu mural. “Mais uma casa para averiguar”, pensou. Então se dirigiu automaticamente para seu armário, tirou um terno, uma gravata, uma calça e um sapato e vestiu. Em cima do guarda roupa repousava uma caixa com alguns biscoitos, pegou a caixa e saiu. Chegando á casa bateu na porta e ficou esperando alguns minutos sem resposta. Bateu novamente.

Estava deitada lembrando-se de sua mãe, quando ouviu um barulho. “O que será?”, pensou. Foi até a sala e percebeu que alguém batia na porta. Hesitou por alguns minutos pensando que poderia ser a polícia do Füher. Dirigiu-se até a porta e perguntou:

- Quem è?

Quando ouviu a voz, nosso soldado se assustou, porém respondeu:

- Sou um vendedor senhora, vendo biscoitos. E gostaria de saber se você gostaria de comprar alguns.

- Vendedor de biscoitos? Espere um pouco, já abro a porta para você.

Juliana dirigiu-se até ao balcão pegou alguns trocados e abriu a porta.

“Não pode ser, é elaa!”, assustou-se Marcelo. Deixando a caixa de biscoitos cair.

- O que aconteceu senhor?

Nuca havia visto em sua vida, uma face tão doce e tão meiga como aquela da mulher em seu sonho. E Juliana era ela! Era a mulher que chorava. Como pode? Ele não sabia responder. Juntou os biscoitos, ainda em estado de choque. E falou:

- Senhoramechamomarcelosouvendedordesdeosquinzeanosmorosozinhotenhotrintaanos.

- Nossa! Calma senhor. O que aconteceu? Quer um copo de água?

- Nãoseriaumincomodo?

- Entre, entre.

Entrou na sala e sentou-se no sofá. Ainda tenso tentava conter seus pensamentos e se concentrar na sua missão. “Ela pode ser uma judia, uma judia, mas que judia linda! Marcelo, uma judia! Ela tem que morrer!”, sua mente o torturava.

“Que homem estranho”, pensou. Levou o copo à torneira, sua mão tremia de nervosismo, encheu o copo de água. “Será que ele é espião?”, olhou mais uma vez para ele. “Espero que não”, e dirigiu-se ao vendedor. Deu-lhe o copo d'água e lhe indagou:

- O que aconteceu?

- A senhora lembra-me de minha mulher. Ela era Judia e sumiu faz dois meses. - respondeu tentando forçar um choro.

- Não fique assim moço. O senhor tem muito a viver ainda. - se aproximou e abraçou-o.

- A senhorita não sabe o que é perder um ente querido, sem ao menos, saber o que aconteceu. – tentou, com sucesso, forçar mais uma vez um choro.

- Sei sim! Minha mãe sumiu há três semanas. Estou sem comida, sem colo, sem amor pela vida. – começou a chorar.

- Vocês são judias?

- Sim, assim como sua mulher era. Como os alemães estão se cegando para esse morticínio?

- Eu também não entendo senhorita. Porcos sem coração. Matando por um racismo idiota. O Füher está louco! – respondeu, como se estivesse falando consigo.

Ambos continuaram abraçados e choraram por alguns minutos. Após Marcelo pegou suas coisas e antes que saísse...

- Qual o seu nome nobre vendedor?

- Chamo-me Multzer. Até mais ver... Ah! Pode ficar com os biscoitos.

- Não, e como o senhor vai viver? Eu os compro!- tirou o dinheiro do sutiã e o pagou. - Até mais. – fechou a porta, escorou-se na parede e desabou no chão.

Marcelo saiu da casa em estado de choque e ficou vagando sem rumo pelas ruas, por umas duas horas e, ao invés de retornar ao seu batalhão, foi direto para sua casa. Deitou-se transtornado. Seu mundo acabara de desabar. “Como esta maldita faz balançar meu coração?”, pensava. Chorou a noite inteira dando-se conta de que poderia ter levado a mãe daquela linda jovem ao fuzilamento. “Eu a fiz sofrer!”, ficava a se torturar. O amor tem muitos mistérios, e quando percebera que aquela era a menina de seus sonhos viu-se perdidamente apaixonado. “Que bondade, que olhos lindos! E talvez seja eu o carrasco...”, chorando balbuciava.

Levantou-se pegou os biscoitos e se dirigiu á cozinha. Lá chegando guardou os biscoitos e partiu a se quarto. Pôs-se a repousar em sua cama, porém não conseguia dormir. “Que homem era aquele? Completamente maluco!”, pensava. Tentara várias vezes dormir, mas as lembranças de Multzer (Marcelo) a ficavam torturando.

Nosso soldado passou sua noite a chorar. Quando já se passavam das sete horas da manhã levantou tomou um banho vestiu-se, comeu e saiu em direção da sede da gestapo. Chegando a seu escritório viu que havia mais casa para averiguar, pegou um disfarce qualquer e foi a seu trabalho. Mais a noite, após averiguar todas as casas, foi a seu escritório colocou seu disfarce de Multzer e foi até a casa da judia e bateu a porta.

Não conseguira dormir. Passara o dia todo na cama a chorar por sua mãe e a pensar em Multzer. Já se passava das oito horas da noite quando ouviu a portar bater. “Será que é multzer?”, correu até a porta e perguntou:

- È você Multzer?

Após ouvir a voz de Juliana, seu coração disparou:

- Sou sim minha gentil dama!

Ela então abriu a porta. Estava vestindo traje de dormir, porém seu cabelo estava lindamente escovado e seus olhos fundos, mas lindamente castanhos observavam multzer:

- Entre, senhor.

Multzer então deu alguns passos e sentou no sofá. Juliana fechou a porta e sentou a seu lado.

- Quem és tu gentil homem, que faz minhas pernas e meu coração balançarem?

- Oh, minha dama, sou apenas um gentil servo de DEUS!

-Da onde vens? Eis judeu?

- Como podes ver, sou alemão, porém de alma judia. Venho de Berlin, sou filho de uma brasileira com um alemão. E você, conte-me de onde vem esses olhos castanhos e perfeitos?- acariciou o rosto de Juliana com suas mães e a percebeu suspirar.

- São herança de minha mãe. Porém lindos são os teus olhos azuis. – respondeu acariciando também o rosto de multzer. Quando ambos perceberam já estavam se beijando, a mão de multzer acariciava o corpo de Juliana que explorava todo o corpo daquele homem. E ali no sofá, a frente da lareira, ambos descobriram a chama que ardia em seus corpos e entregaram-se um ao outro formando um só corpo. E a partir daquele dia traçava-se mais um história de amor. Marcelo contara toda a verdade a Juliana, que com todo o seu coração e a força do amor que sentia por ele o perdoou. Mudou-se para a casa dela e continuou seu trabalho na Gestapo. Porém o cerco contra os judeus aumentava e fez Juliana pintar seu cabelo de loiro. Após um tempo decidiram fugir para o Brasil, para assim viverem em paz. Chegado o dia de sua viagem ambos encontravam-se no quarto arrumando as malas quando Juliana indagou:

- Será que o Brasil é o lugar certo?

- Fique tranqüila minha linda! Naquela terra a beleza encontra casa e nome. - pegou na mão de Juliana e á beijou. Juliana dirigiu-se até a sala sentou no sofá pegou o retrato de sua mãe e começou a chorar. De repente batidas fortes ecoaram em toda a casa.

- Abram é a polícia!

Marcelo correu para sua mala pegou sua arma e começou a correr para a sala. Ouviu-se outro estrondo, porém mais forte. Quando chegou a sala Juliana chorava segurando o retrato se sua mãe quando um policial gritou:

- Ela é judia!- e atirou em sua cabeça.

Marcelo inconsolado começou a chorar sem parar. Um dos oficiais o reconhecera e impediu que os outros colegas atirassem.

- Minha amada! Não! Que destino cruel me reservaste oh, senhor das trevas e da luz! Espero encontra-la no conforto de seu mundo!- mirou sua arma para sua cabeça e antes mesmo que alguém o pudesse impedir apertou o gatilho. Em sua retina passou todo o filme de sua vida quando uma escuridão tomou conta de si. Os policiais recolheram os corpos, limparam toda a sala e em seu laudo colocaram que ela o havia matado e que eles mataram-na.

O operário em construção

Era ele que erguia casas Onde antes só havia chão. Como um pássaro sem asas Ele subia com as casas Que lhe brotavam da mão. Mas tudo desconhecia De sua grande missão: Não sabia, por exemplo Que a casa de um homem é um templo Um templo sem religião Como tampouco sabia Que a casa que ele fazia Sendo a sua liberdade Era a sua escravidão. De fato, como podia Um operário em construção Compreender por que um tijolo Valia mais do que um pão? Tijolos ele empilhava Com pá, cimento e esquadria Quanto ao pão, ele o comia... Mas fosse comer tijolo! E assim o operário ia Com suor e com cimento Erguendo uma casa aqui Adiante um apartamento Além uma igreja, à frente Um quartel e uma prisão: Prisão de que sofreria Não fosse, eventualmente Um operário em construção. Mas ele desconhecia Esse fato extraordinário: Que o operário faz a coisa E a coisa faz o operário. De forma que, certo dia À mesa, ao cortar o pão O operário foi tomado De uma súbita emoção Ao constatar assombrado Que tudo naquela mesa – Garrafa, prato, facão – Era ele quem os fazia Ele, um humilde operário, Um operário em construção. Olhou em torno: gamela Banco, enxerga, caldeirão Vidro, parede, janela Casa, cidade, nação! Tudo, tudo o que existia Era ele quem o fazia Ele, um humilde operário Um operário que sabia Exercer a profissão. Ah, homens de pensamento Não sabereis nunca o quanto Aquele humilde operário Soube naquele momento! Naquela casa vazia Que ele mesmo levantara Um mundo novo nascia De que sequer suspeitava. O operário emocionado Olhou sua própria mão Sua rude mão de operário De operário em construção E olhando bem para ela Teve um segundo a impressão De que não havia no mundo Coisa que fosse mais bela. Foi dentro da compreensão Desse instante solitário Que, tal sua construção Cresceu também o operário. Cresceu em alto e profundo Em largo e no coração E como tudo que cresce Ele não cresceu em vão Pois além do que sabia – Exercer a profissão – O operário adquiriu Uma nova dimensão: A dimensão da poesia. E um fato novo se viu Que a todos admirava: O que o operário dizia Outro operário escutava. E foi assim que o operário Do edifício em construção Que sempre dizia sim Começou a dizer não. E aprendeu a notar coisas A que não dava atenção: Notou que sua marmita Era o prato do patrão Que sua cerveja preta Era o uísque do patrão Que seu macacão de zuarte Era o terno do patrão Que o casebre onde morava Era a mansão do patrão Que seus dois pés andarilhos Eram as rodas do patrão Que a dureza do seu dia Era a noite do patrão Que sua imensa fadiga Era amiga do patrão. E o operário disse: Não! E o operário fez-se forte Na sua resolução. Como era de se esperar As bocas da delação Começaram a dizer coisas Aos ouvidos do patrão. Mas o patrão não queria Nenhuma preocupação – "Convençam-no" do contrário – Disse ele sobre o operário E ao dizer isso sorria. Dia seguinte, o operário Ao sair da construção Viu-se súbito cercado Dos homens da delação E sofreu, por destinado Sua primeira agressão. Teve seu rosto cuspido Teve seu braço quebrado Mas quando foi perguntado O operário disse: Não! Em vão sofrera o operário Sua primeira agressão Muitas outras se seguiram Muitas outras seguirão. Porém, por imprescindível Ao edifício em construção Seu trabalho prosseguia E todo o seu sofrimento Misturava-se ao cimento Da construção que crescia. Sentindo que a violência Não dobraria o operário Um dia tentou o patrão Dobrá-lo de modo vário. De sorte que o foi levando Ao alto da construção E num momento de tempo Mostrou-lhe toda a região E apontando-a ao operário Fez-lhe esta declaração: – Dar-te-ei todo esse poder E a sua satisfação Porque a mim me foi entregue E dou-o a quem bem quiser. Dou-te tempo de lazer Dou-te tempo de mulher. Portanto, tudo o que vês Será teu se me adorares E, ainda mais, se abandonares O que te faz dizer não. Disse, e fitou o operário Que olhava e que refletia Mas o que via o operário O patrão nunca veria. O operário via as casas E dentro das estruturas Via coisas, objetos Produtos, manufaturas. Via tudo o que fazia O lucro do seu patrão E em cada coisa que via Misteriosamente havia A marca de sua mão. E o operário disse: Não! – Loucura! – gritou o patrão Não vês o que te dou eu? – Mentira! – disse o operário Não podes dar-me o que é meu. E um grande silêncio fez-se Dentro do seu coração Um silêncio de martírios Um silêncio de prisão. Um silêncio povoado De pedidos de perdão Um silêncio apavorado Com o medo em solidão. Um silêncio de torturas E gritos de maldição Um silêncio de fraturas A se arrastarem no chão. E o operário ouviu a voz De todos os seus irmãos Os seus irmãos que morreram Por outros que viverão. Uma esperança sincera Cresceu no seu coração E dentro da tarde mansa Agigantou-se a razão De um homem pobre e esquecido Razão porém que fizera Em operário construído O operário em construção. in Novos Poemas (II)in Poesia completa e prosa: "Nossa Senhora de Paris"

Por de trás do vidro do carro.

Rostos que se dissiparam

E já não se vêem.

Corações que no espelho do tempo

Definem-se apenas como indefinidos.

Como hei de alcançá-la;

Como ousa-la;

Se meu carro é minha prisão?

Observo-a por de trás do vidro,

Sempre quilômetros á frente de nós.

“Acelera” gritamos em vão,

Mas Como hei de alcançá-la;

Como ousa-la;

Se meu carro é minha prisão?

A vida é apenas uma paisagem

Por de trás do vidro do carro.

Sem forma,

Sem cor.

Apenas uma lembrança

Do que meus olhos fitaram

Por detrás do vidro do carro.