Ainda a propósito do Dia do Pai, e apesar do atraso, segue esta sugestão que me enche a alma. O livro é lindo! Nunca é tarde para pais e filhos se perderem com a imaginação desta "história" (e depois de lerem o livro entendem o sinal das aspas).

Afinal, todos os dias podem ser com e para o PAI.

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É tudo uma questão de imaginação e é exactamente isso que se pode encontrar no livro Pê de Pai.

Pê de Pai marca a diferença pela ausência de escrita. Títulos simples e ligeiros abrilhantam as páginas que, quase que por magia, se cruzam com ilustrações verdadeiramente belas.

Neste livro, o pai, talvez até mesmo o pai de cada um dos leitores, pode ter as formas mais variadas possíveis e imaginárias. Todas elas acarretam a brandura dos sentimentos e a ternura que há entre laços de pais e filhos.

Um pai avião, um pai cabide, um pai grua, um pai travão, um pai motor, um pai esconderijo, um pai casaco, entre muitos outros, revelam as mil e uma facetas que um pai pode ter. Basta que cada um consiga fazer a ligação entre o sonho e o real.

Um livro de literatura infantil recomendado pela Gulbenkian / Casa da Leitura, aconselhado também pelo Plano Nacional de Leitura.

De referir o facto de em 2006 Bernardo Carvalho, ilustrador da obra, ter ganho o Prémio Nacional de Ilustração, tendo também recebido uma Menção Honrosa Best Book Design for all over the Word 2008.

Este livro, que olha de perto a relação entre pais e filhos, foi editado pelo Planeta Tangerina e escrito por Isabel Minhós Martins.

Lugares d'Alma, Março de 2010

Mesmo que me abraces de uma forma mais suave e não me olhes com a magia de outrora, eu devolvo-te a garra da minha prece e das rezas que abrandam em estradas de horizontes alheios.

No desespero do pensamento tenho saído de casa com olhos pálidos à procura de uma resposta divina. Talvez tente encontrar no desconhecido o que não procuro em mim pela falta de coragem e pela incapacidade de conjugar afectos no meu interior.

Bem sei que já não tenho idade para me sentir assim. Já me assolam as rugas de uma proeza que vai avançando. A minha pele, que já fora firme e brilhante, é agora enrolada de vincos verdadeiramente delimitados. Quase que retratam uma estrada de encruzilhadas, onde escolhi caminhos de surpresas e desgostos maliciosos.

Sabes, meu querido, como te comecei a dizer nesta carta perdida...mesmo que o teu abraço fosse inconvenientemente presente sei, e sei bem que sim, que me devolveria a jovialidade de anos perdidos. Perdi tempos e tempos nas margens das minhas convicções e nem sempre fui ao encontro dos outros. Os outros que são pessoas. Que sentem. Que pensam. Que apelam. Que suplicam. Que querem. Que desejam.

Lembro-me, como se fosse um agora que não passa, do dia em que abandonaste a casa e me deixaste com tudo o que foi construído. Não a dois, mas por ti. E disso gabar-te-ei a meticulosa necessidade de dominares o que te rodeava.

E assim se passaram vinte anos. Anos de uma mudança que custou a aceitar no meu interior. Habituamo-nos a hábitos eloquentes de atrocidades pelo sucesso e, quando damos conta, nunca nada em nós se pautou pela marca da alegria. Foi uma sucessão tão grande de acontecimentos que nunca os soube saborear.

Não sei como chegar a ti. Sei apenas que vivemos uma história de quinze anos que já foram suplantados pelos vinte de ausência. Nem aqui há uma proporção estrategicamente eficaz. Há, e isso ninguém nega, uma vontade que se faz vida.

Lembro-me das vezes em que colhias flores e eu ralhava contigo. Nem imaginas como o fazia com alegria. Não queria mostrar os meus afectos e prazeres. Mas era momentaneamente feliz por ti.

Agora, sozinha numa casa e numa vida que já não reconheço, passeio muitas vezes pelas avenidas onde entrelaçavas as mãos nas minhas e caminhávamos harmoniosamente.

Lembro-me de um tempo em que já não te encontro e de uma memória que os anos nunca voltarão a dar vida.

Lembro-me, meu tesouro, de preciosidades que me mostravas e que eu, cautelosamente, anulava pela falta de um tempo que não o era; de um querer que não o desejava; de um sentir que nãoo sabia. Em suma, de um viver que só se fez vida quando te foste.

No dia em que a escuridão tapou a manhã. Numa tarde em que o sol não brilhou.

Sei que não me lês. Mas sentes-me. E isso nunca há-de haver um dia que apague. São forças que se cruzam. E também pensas em mim. Talvez nos momentos em que me esqueci de ti.

Sempre aqui agora, Rosa

Chovia tanto lá fora que quando a vi não me consegui aperceber da melancolia do seu rosto. Pelo contrário, pareceu-me luminoso, quase que a contrastar com estes dias verdadeiramente frios, feios, molhados e cruéis que nos envolvem e não nos devolvem a paz de espírito ou do que quer que seja.

A Sofia é minha amiga há muitos anos. Conhecemo-nos quando a sua mãe foi viver para o meu bairro e, quase sem saber como, tudo nela me transmitiu sempre fulgência. Das paixonetas que confundimos com amizade, aos diálogos e partilhas, passando pela distância das vidas...nada nos anula o gosto pelo outro nem a força com que os sentimentos transparecem.

A Sofia é, de facto, especial. Agora que vive em Évora e raramente vem à beira não nos costumamos ver muito. Mas é como se a abraçasse todos os dias, como se a afagasse no meu ombro sempre que ouço a sua voz. E só nós sabemos como e o motivo. E não o quero aclarar. Tudo o que deve ficar entre linhas perde o sentido quando se conta. É como se nos arrancassem um pedaço de alma.

Quando vem a este local de montanhas, onde eu teimo em ir religiosamente, semana após semana, encontramo-nos sempre na mesma esplanada. Faça chuva ou sol, troveje ou esteja nevoeiro cerrado. A parte coberta oferece-nos uma multiplicidade de sons e sabores e o espaço fala por si. Avista-se a serra com um toque de afecto; a simpatia acolhe-nos como se de casa já fossemos ao nascer e nós, sim nós, ali partilhamos o que de mais belo há em cada um.

Nesse dia a Sofia vinha com um fato elegante, minuciosamente arranjado. Mas com uma expressão de desprazer que, como de outros tempos, reconheci sem margem para dúvidas. Abracei-a com todo o alento e ela só me disse Foi tarde.

Não perguntei. Aprendei que só devemos perguntar o que consideramos que pode ajudar a outra pessoa e ela sabia, como sempre, que eu estaria ali. Chorou e tremia com tanta mágoa que esgotei toda a vitalidade do meu abraço.

Contou-me, minutos depois, numa mesa que se cruzava com uma parede de pedra de xisto, que a sua relação com o Pedro tinha terminado. E disse-me que não era o fim que a fazia estar assim, mas o ser tarde.

O Pedro sempre foi o namorado exemplar. E sempre gostou de o mostrar. A Sofia, convencida de que o amor era um mar onde cabe tudo, nem sempre embarcou nas ondas certas e foi deixando vestígios de desprendimento que não soube acolher como trunfos a favor de uma relação. Agora, quando ela reconheceu o fundo de um oceano que julgava nunca descobrir, apercebeu-se de que nem sempre a vida tem o brilho de dias festivos e de tulipas brancas em campos agrestes.

O Pedro de ontem não era o mesmo de hoje. As pessoas, quando magoadas pelo tempo, tornam-se o oposto do que querem ser.

E a Sofia sabia que não tinha feito, antes do fim, tudo o que podia. Talvez quase nunca ninguém esgote as hipóteses todas. No caso dela, o jogo estava na mesa, as cartas baralhadas, os trunfos distribuídos e o fim passou de miragem a certeza num ápice.

Falámos muito nessa tarde, que se prolongou pela noite.

Quando nos despedimos, disse-me, novamente, que foi tarde. Falei-lhe em esperanças, em acreditar, em energias positivas, em coragem e ela, agora também magoada, respondeu-me com um olhar profundo Se soubesses como custa quando deixa de ser cedo.

E eu sabia que lhe doía mais do que todo o cedo que possa existir.

Dele não conto mais. Também não sei.

Compreio novo livro do José Eduardo Agualusa. Deixo aqui esta sugestão que escrevi...mesmo antes de me deitar. BOA LEITURA!

A partir de que momento nasce um pai? Com a notícia da sua anunciada paternidade? Quando sonha pela primeira vez com o filho ou vislumbra as suas formas difusas na primeira ecografia? Ao primeiro toque ou ao primeiro choro? De que forma um filho transforma a vida de um pai? E qual é o papel do pai? De que forma pode o pai preparar-se para fazer face aos desafios de guiar uma criança pelo mundo? Como se equilibra a inocência redescoberta com a necessária responsabilidade?

São estas e tantas outras interrogações que podemos encontrar no novo livro de José Eduardo Agualusa, Um Pai em Nascimento, editado pela Alfaguarra.

São perguntas complexas e para as quais nem sempre se consegue encontrar respostas exactas. Toda a obra transmite a seriedade da arte de ser pai; dos valores que estão subjacentes a este grande ofício e, acima de tudo, das inquietações que residem na mente de cada pessoa e que, bem lá no fundo, conjugam-se todas num só sentido a felicidade dos filhos, mesmo quando ainda não se aprendeu tudo o que possa ser importante.

José Eduardo Agualusa habituou-nos, há muito, com crónicas destinadas a este tema, como acontecia na Revista Pais Filhos.

Laurinda Alves, jornalista e escritora, assina o prefácio do novo livro do autor e, com palavras firmes e de alegria, deixa presente a grande aposta que sempre fez na escrita do José.

Podem ser mistérios assustadores, momentos duvidosos, situações aparatosas mas, na verdade, o testemunho deste livro pode ser o reflexo de muitas pessoas ou talvez de todas as que se consideram pais em nascimento e crescimento.

Amig@s

Ainda não tinha, aqui, falado nesta minha nova aventura. Estou, desde a semana passada, a colaborar na Revista Digital Livros Leituras, que consta com uma média de 2500 visitantes diários.

Associando as novas tecnologias ao prazer de ler, a revista (www.livroseleituras.com) em causa é um excelente meio de irmos ficando a par daquilo que se passa no mundo da escrita. Notícias, entrevistas, sugestões de livros, e muito mais. Tudo no site acima referido. Não deixem de visitar diariamente, pois as actualizações são constantes.

Como colaborador, pois bem, o trabalho está ligado à área dos livros. Deste modo, a minha primeira participação foi numa entrevista a uma Senhora que, desde o início, se mostrou disponível para colaborar. Falo-vos de Zilda Cardoso.

Zilda escreve com uma meiguice que me parece instintivamente natural. As suas palavras sabem a mel e foi com muito prazer que estruturei, da melhor maneira que consegui, as perguntas que lhe fiz. A entrevista foi publicada esta noite e já a podem ver online na Livros Leituras (não a transcrevo para aqui por ser longa e para vos obrigar a visitar a Revista).

Obrigado Zilda!

Prometo ir dando notícias e sei que se alegram comigo e por mim!

Já visitaram? www.livroseleituras.com