Sou como uma folha solta de uma árvore,

que segue um caminho que a brisa percorre,

e suavemente vai deslizando pelas paisagens.

Ao invés desta vida de invenção, e bobagens,

prefiro minhas belas viagens; 

as vezes seco, as vezes verde,

e encontrar outras folhas soltas,

as vezes seca, as vezes verde.

Do que robustas árvores pré-determinadas,

crescendo forçosamente com o fermento social,

Sem defeitos e qualidades, e fustigadas

a viverem num terrível cíclico ritual.

E é num dia de pálido inverno,

inerte, quando apascento-me nas praças sociais,

que espero a primavera em sopro reiniciais,

para levar-me - na brisa - deste inferno.

Hoje, 16 de novembro, é o dia de meus anos! Mais um dia de milhares que nasço. E regozijando em descobrir minhas transmutações num ser de puras imperfeições, e, por vezes, em sonhos estúpidos almejando perfeições.

E nesses 26 anos completados em uma data oficial, de um dia meramente normal, recebo meu primeiro parabéns do Banco. Após enfiar garganta abaixo do caixa eletrônico meu cartão, eis a mensagem: “Fabiano Mafia Ferreira Baião, Parabéns”.

Um fato um tanto quanto engraçado, uma mensagem pré-determinada e calculada, mas foi o primeiro parabéns, apesar dela ser tão parva.

Mas em mim, trata-se de um dia como qualquer outro, pois sou aniversariante dia após dia, pois nessa vida, se morre no crepúsculo, para na alvorada, renascermos.  

A chuva caia forte naquele dia, uma pequena nevoa cobria as pastagens, que deixava um ar de frio e sem vida planar na atmosfera dos sentidos. Enquanto dezenas de vagões, de interior escuro e de pessoas, percorriam os trilhos violentos de uma causa estúpida e de pessoas idem, tendo em suas laterais pequenas esperanças, que nos iludiam, fazendo-nos acreditar, acreditar que tudo era um sonho surreal, e que na alvorada estaríamos em nossas camas despertando para nossas vidas. Mas não era nada além do real, era o próprio real.

A paisagem passava rápido, não conseguia escutar coisa alguma, tendo meu tímpano alojado no ermo de mim mesmo e o vazio em meus olhos imprecava aos horizontes, no momento que estático meu ser se punha. Mesmo assim, lutava com minhas forças a arranca-me de meu corpo, pois meus presságios eram aterrorizantes demais para agüentar.

Posto que num dado momento, certa imagem a dilacerar meu ser paralisado, uma doce criança camponesa a me fitar, aquele acontecimento que durara um estalar de tempo no tempo real, em meu tempo parecia uma eternidade, cabecinha cabisbaixa e olhos tristes para mim, em que lágrimas brotavam-lhe olhos afora, e ao chão secavam-se como se em fogo caíssem para evolar-se. Um fato que parecia querer me ensaiar para algo, mas que a mensagem ao receptor chegava ainda crua.

A temerária locomotiva enfraquecia sua força perante a boca de tijolos e cimento, que à sua frente ia se agigantando com objetivo de nos pré – engolir a vida ao adentrarmos em seu complexo de atrocidades, erigido em um campo belo e maquiado por um sistema, florescendo de suas entranhas, pétalas do ser desumano na rosa do humano.

O gelar em meu corpo, de meu rosto ao encontro com pétalas do ser desumano, eis que, em meus olhos desesperançosos, a anunciação de meu fim finalmente. Aberta as portas dos vagões, descíamos milhares, todos com sentimentos interligados. E íamos sem saber para onde. E neste intervalo do ir e do chegar, passávamos por diante uma chaminé de tamanho estrondoso, e que infindamente, exalava fumaça por sua grande boca, que expelia pessoas.

Enfim, chegamos à frente de uma porta, eis que a atravessando, adentrávamos no cômodo poderoso, que por seus braços abraçava milhares de uma só vez, para com sua boca, nos dar o último beijo.

Cuspiam-nos pelas chaminés para dissiparmos no espaço. Efeito de uma cegueira moral, que decapitava vida em nome de uma ação estúpida, que não tinha sentido e nem porquê, mas mesmo assim eram cultivados por pétalas do ser desumano.

Hoje, cerca de 65 anos após nos cuspirem a vida, mas que ainda, partículas de fumaças de nosso ser insistem em ser, as chaminés do preconceito continuam queimando no bicho homem, continuam exalando fumaças, continuam expelindo pessoas, tendo sua forma tão quanto maquiada como antigamente, e agora, não há uma chaminé só a queimar.

_________________________________________________________________________________

¹ Auschwitz-Birkenau é o nome de um grupo de campos de concentração localizados no sul da Polônia, símbolos do Holocausto perpetrado pelo nazismo.

O dia me pede um verso,

noite de sexta-feira, 

                                      eis que me têm.

Capital das minas gerais,

Da varanda em seu chão,

                                              activo em desdém.

As fumaças que sopro

Querem tampar minha visão,

                                                    numa menagem.

As folhas nas arvores.

Vós, ó malévolas...

                                      também.

O algodoeiro sob a atmosfera.

Beldade física e de sentido malquerente...

                                                                              idem.

Mas tu, ó gotas de um líquido tão tinto,

Perscrutando minha corrente metafísica... 

                                                                                      vão além.

Sou vagabundo! E não venham me apregoar compromissos, não os quero, fiquem para vocês calculistas de mascaras semi – desconfiguradas. Já disse que sou um vagabundo, a descobrir a felicidade escondida bem no fundo de meu peito, gosto de sentir a preguiça no meu corpo, ouvir e ver a vida que passa por nossos olhos, gosto de me descobrir e de me perder, gosto de viver minhas incertezas, gosto de ir, gosto de ficar, gosto de gostar, gosto de não gostar, gosto da minha vida e gosta da desgraça que nela têm, gosto de felicidade, gosto de tristeza, gosto de ser sozinho, gosto de ser da companhia, gosto de contemplar nuvens, e não gosto de ofícios seculares laborais, gosto de mim, e tem horas que não gosto, gosto de ser indecifrável, gosto de pessoas que cometem infâmia, e não gosto de semi – deuses, gosto de ser o que sou e o que não sou, gosto de ser bobo e não gosto de ser esperto, gosto dos meus pais, e tem horas... que fico chateado, mas deixar de gostar é “ingostável”, gosto também, de apreciar água de beber (mas a água-vida, como dizia Tom e Vinicius), gosto por ser disperso, gosto da filosofia e da putaria de minha vida, gosto do lirismo comportado e do lirismo vagabundo, gosto de liberdade, mas também, gosto de ser escravo da poesia, e a esperar por ela me usar, e dessa escravidão, não quero saber de libertação. E não me culpem por isso, é assim que sou, é assim que não sou, e assim vou levando minha vida, e cada um que leve a sua.