O dia me pede um verso,

noite de sexta-feira,

eis que me têm.

Capital das minas gerais,

Da varanda em seu chão,

activo em desdém.

As fumaças que sopro

Querem tampar minha visão,

numa menagem.

As folhas nas arvores.

Vós, ó malévolas...

também.

O algodoeiro sob a atmosfera.

Beldade física e de sentido malquerente...

idem.

Mas tu, ó gotas de um líquido tão tinto,

Perscrutando minha corrente metafísica...

vão além.

Sou vagabundo! E não venham me apregoar compromissos, não os quero, fiquem para vocês calculistas de mascaras semi desconfiguradas. Já disse que sou um vagabundo, a descobrir a felicidade escondida bem no fundo de meu peito, gosto de sentir a preguiça no meu corpo, ouvir e ver a vida que passa por nossos olhos, gosto de me descobrir e de me perder, gosto de viver minhas incertezas, gosto de ir, gosto de ficar, gosto de gostar, gosto de não gostar, gosto da minha vida e gosta da desgraça que nela têm, gosto de felicidade, gosto de tristeza, gosto de ser sozinho, gosto de ser da companhia, gosto de contemplar nuvens, e não gosto de ofícios seculares laborais, gosto de mim, e tem horas que não gosto, gosto de ser indecifrável, gosto de pessoas que cometem infâmia, e não gosto de semi deuses, gosto de ser o que sou e o que não sou, gosto de ser bobo e não gosto de ser esperto, gosto dos meus pais, e tem horas... que fico chateado, mas deixar de gostar é ingostável, gosto também, de apreciar água de beber (mas a água-vida, como dizia Tom e Vinicius), gosto por ser disperso, gosto da filosofia e da putaria de minha vida, gosto do lirismo comportado e do lirismo vagabundo, gosto de liberdade, mas também, gosto de ser escravo da poesia, e a esperar por ela me usar, e dessa escravidão, não quero saber de libertação. E não me culpem por isso, é assim que sou, é assim que não sou, e assim vou levando minha vida, e cada um que leve a sua.

Aahhh vida, como tu és difícil... mas se fostes uma mar de rosa, seria pura chatice!

" Fabiano Mafia"

Uma mulher excitada,

é uma gata no cio,

que se mete ao telhado,

a gemer afoitada.

Uma gata excitada,

é uma puta,

que expõem a coxa,

de forma atrevida.

A puta,

toda adocicada,

besuntada,

numa mulher excitada.

A mulher

no cio é

uma puta.

Tendo as nádegas,

Doces e apetecíveis,

de meteoros penetrando-a,

Atmosfericamente,

Serpenteando espaço adentro,

Aflorando de teu clitóris,

incandescentes,

gozos saciáveis.

A primavera exprimia sua essência! E foi nesse exato momento, da imagem da beldade natural refletida em meus olhos, que notei na entrada de um bosque, um homem, - perdido, sozinho, olhos destituídos de vida -, sentado em um tronco, com os pés nus apascentados na relva, enquanto seus olhos, ao longe, fitavam os prados dos montes lazarentos por verdades.

Eis que esse contínuo ato de reflexão fora atalhado por duas janelas que surgiram perante seus olhos. Lágrimas despencaram de seu ser, maravilhado com possíveis situações estradísticas que seu imaginário poderia percorrer.

Uma estava toda aberta direcionada para os prados, de vidro límpido, reluzindo a claridade que estagnava a mente na percepção do dito real, a outra, dava para o bosque, de vidraça turva, jogando a percepção numa penumbra que de longe nada se via.

O homem ficou ali por um estrondoso lapso de tempo, em indagações permanentes de qual janela penetrar. Enquanto o âmago humano, era nesse dado momento, alimentado para tal escolha.

Poderia adentrar pela primeira, - e adentrou -, descobrindo que nela, havia a dita verdade, pré-moldada pela sociedade que somos interseridos, onde sua única tarefa no dia-a-dia desse nebuloso existir, seria o recolhimento de plantas, que arrancadas e colhidas alimentariam superficialmente suas inquietações com verdades subjetivas.

Ou então, quebrar as janelas da incerteza, - e quebrou -, enveredando-se pelo bosque, num dos poucos labores gratificante, o infindo gravetar em um ato de circunspecção, que deixaria o âmago humano ávido de inquietantes desbravamentos, de um descortinar desassossegado, para no final não achar nada, não constatar coisa alguma, e jamais achar-se pedante por ter encontrado a ilusória verdade absoluta, mas nesse exercício, não conclui verdades, mas sim, desfolhar inverdades.

Seu âmago, agora calejado e maduro, apascentara-se em êxtase, não por ter constatado verdades ou inverdades, mas por descobrir uma estrada a ser trilhada infidamente, podendo ser tortuoso ou não, passando por primaveras ou invernos. Eis que por diante, com o aperfeiçoamento da técnica, na ação da percepção, adquirir o ato e efeito de perscrutar.