E agora, José? A festa acabou, a luz apagou, o povo sumiu, a noite esfriou, e agora, José? e agora, Você? Você que é sem nome, que zomba dos outros, Você que faz versos, que ama, protesta? e agora, José?

Está sem mulher, está sem discurso, está sem carinho, já não pode beber, já não pode fumar, cuspir já não pode, a noite esfriou, o dia não veio, o bonde não veio, o riso não veio, não veio a utopia e tudo acabou e tudo fugiu e tudo mofou, e agora, José?

E agora, José? sua doce palavra, seu instante de febre, sua gula e jejum, sua biblioteca, sua lavra de ouro, seu terno de vidro, sua incoerência, seu ódio, - e agora?

Com a chave na mão quer abrir a porta, não existe porta; quer morrer no mar, mas o mar secou; quer ir para Minas, Minas não há mais. José, e agora?

Se você gritasse, se você gemesse, se você tocasse, a valsa vienense, se você dormisse, se você cansasse, se você morresse... Mas você não morre, você é duro, José!

Sozinho no escuro qual bicho-do-mato, sem teogonia, sem parede nua para se encostar, sem cavalo preto que fuja do galope, você marcha, José! José, para onde?

Carlos Drummond de Andrade

Então gente... É só amanhã! É só amanhã! (parece até comercial da Magazine Luiza).

E como não se cutuca a onça com vara curta, eu vou ficar bem quietinho no meu canto pra poder almoçar amanhã... rsrsrsrsrsrs.

Abraços a todos (inclusive aos puxa-saco da Mell)

Walter

Fico mais velho mas, fico também mais experiênte e BRAVO!

Afinal, fazer VINTE ANINHOS não é pra qualquer um... rsrsrsrrsrsrsrs (a Mell vai se esburrachar de rir dos vinte aninhos).

Bem, amigos do meu Brasil e adjacências, um novo ano e muita lenha pra queimar e vou tacar o dedo em muita ferida (a começar pelas minhas).

A todos abraços desta minha familia consaguínea e universal.

Walter Hego

Nada disso encontrarás aqui.

Um poema não é para te distraíres como com essas imagens mutantes de caleidoscópios.

Um poema não é quando te deténs para apreciar um detalhe

Um poema não é também quando paras no fim, porque um verdadeiro poema continua sempre...

Um poema que não te ajude a viver e não saiba preparar-te para a morte não tem sentido: é um pobre chocalho de palavras.

Mario Quintana