cela
quand les zombies en devanture des megapoles
frenetiquesverront des mains amies les tirer de la
fosseou pourrissent ,transis, les parias du
fricquand les fleurs a l'abandon sur des
cages-trottoirsresplendiront enfin aux lumieres du
soleilloin de l'agonie noire ou s'enlisent
ces reinesquand les usines a betes, abattoirs de
l'humainrelacheront leurs esclaves dans la nature
fiereet que nous reviendra, l'intelligence des
mainsquand le mensonge commun, de
l'interet, de
l'enviedisparaitra enfin des cervelles
violeesde cette prostitution la, et qui n'est pas
la nuitquand les levres gercees par le froid de
l'ennuiepouseront vraiment les paroles
expireesde la beaute cachee des echos de nos
crisquand les temples dores par les serfs des
dieux seront changes en dune et que
le vent nouveaurongera doucement , ce souvenir des
cieuxquand les maisons muettes rouvriront leurs
persienneset leurs portes de marbre au passant
epuisepar les marches de glace qu'il gravit de sa
peinejusqu'a la calme greve, loin des
lions de l'arenequand les requins de terre a la denture
crochuenourriront les abysses de leur ventre
blindede cette viande lasse qu'ils avalent tout
cruau nom de cette guerre qui est leur
libertequand la colere froide reprendra du
flambeaujaillissant de ces cendres comme l'oiseau de
feuarrachant de ces griffes les antiques
drapeauxqui fleurissent au gre des palais
ambitieuxquand le sentiment vrai reviendra de la
nuitau milieu de la danse des impies
solitairesquand l'eau des sources mortes ruissellera a
l'envisur les bras de poussiere, dans le lit du
desertquand les oiseaux deus de ce pays des
hommesverront leurs plumes pares des couleurs de
l'automnequand les oiseaux perdus dans la tempete
morne quitteront l'air vicie de la vicieuse
normequand les oiseaux deus de ce pays des
hommesverront leurs plumes pares des couleurs de
l'automnenous renaitrons