Cette histoire a commence un dimanche matin, c'etait en hiver. A ma connaissance, Blogorama etait la plate-forme la plus simple d'utilisation pour marier de la musique, des photos et des phrases. Juste ce qu'il me fallait : je suis un gros naze en informatique. Aiguillonne par mon ami Ralph, j'ai lance "du son, des mots, des couleurs" en l'air, en long, en large et en travers. J'ai pris un

En attendant, force a la loi. Mais puisqu'on ne peut plus charger nos mp3 familiaux sur ces pages ouebe, Chezmax n'a plus vraimentsa raison d'etre. Bien sur, je ne vais pas me gener pour continuer a ecrire, prendre des photos dehors, lier la sauce, rire d'un rien. Je l'ai toujours fait. De la a poster le resultat ici, je n'en suis pas certain. Du moins pas encore.

Bloguito m'a apporte de grands moments de partage. Il m'a permis de croiser des musiciens, des peintres, des passionnes, des sportifs de l'extreme, des voyageurs, des gens chaleureux, curieux, amoureux, caracteriels, desopilants, reveurs. Il m'a aussi ouvert les portes de la presse magazine. Non, sans deconner, je lui dois tant que je ne vais pas le mettre a mort au bout d'un an et demi. Ceci dit, le voila devenu grand, il peut bien faire sa vie sans moi.

Ma cage a ecureuil sur la plage corse repond aux volets fermes de la rue Lochet. N'oublions pas que cette histoire n'est que du loisir, de la rigolade, du sable chaud dans les maillots, un gla

En Champagne, tout le monde l'appelleje les aime tres, tres fort. Cet ete, pendant de longues semaines carbonisees de soleil, nous avons parcouru ensemble l'Ouest lointain, a essayer d'en deguster le meilleur et d'en comprendre le pire. A l'arriere-plan de l'image, on distingue les rocailles esseulees de Valley Of The Gods. Le rocker navigue serein au volant de son 4Runner.

Maintenant, mettons Thierry Babach dans un pickup belge. Il retrouve illico l'instinct du chef de bande. Normal, ilde votre bonne humeur et tout ce qui nous permet d'avancer sans pleurnicher, pour le plaisir des yeux, des oreilles, finalement du coeur.

http://www.natchezband.com

AVANT-CENTRE, COMME D'HABITUDE.

ET LUI,EN-DESSOUS ?

AH LUI, C'ETAIT NOTRE JOUEUR DE PIANO...

ON L'APPELAIT "LE PETIT HOMME ROUGE".

OUI, JE VOUS COMPRENDS. ON AVAIT TOUS DE QUOI ÊTRE FIERS...

Mon samedi est à l'envers. J'écoute les Hooters qui chantent "One Too Many Nights". C'est dramatique. Mais parce que j'ai une pile, haute comme ça, de dossiers à traiter avant dimanche soir ! Ben non, je ne veux pas les ouvrir, tout occupé que je suis à regarder le ciel. Les enfants tournillent sur la glace, dans le foin de la Dance Music. On flânoche. J'attrape une feuille, un stylo noir, j'écris des bouts de rien. Mieux, je me suis mis à relire les premiers articles de mon ami baba. Alors là, je n'ai plus aucun espoir devoir mes affaires avancer... Je tape du pied, j'arpente les berges du Golo, je danse, toutparaît si simple d'un seul coup...

Deretour du maquis avec Ninine, un soir de juillet, dans l'anse de Fautea - Corse du Sud (collec. perso).

La Corse vue du dedans me happe à bras le plaisir. Il sait y faire, ce sacré baba ! En parlant du bout de son coeur insulaire, il nous emporte sur des sentiers secrets, le long des pentes de la châtaigneraie, en forêt, sous la neige, les pieds dans l'eau transparente. Avantage, jeu, set et match pour lui :au fur et à mesure qu'il parcourait la planète, notamment l'Afrique, il collectionnait les essences de l'humanité. De petits échantillons intimes, gardés au creux de lui. Il nous les transmet aujourd'hui en toute liberté, sans ambage, avec humour et passion. Son oeil non plus ne le trompe pas.Photos en bandoulière, chaque jour qui passe s'enrichit d'un ou deux articlesJe les ouvre méticuleusement, commeles flacons d'un parfum de luxe. Au bout du compte, son blog me fait redécouvrir Kalliste, une des plus belles îles de la Terre, moi qui croyais la connaître assez bien... Quelle méprisable prétention...

Alors merci pour l'arc-en-ciel, Monsieur baba ! En retour, je me tais, ajoutant seulement l'ombre de la tour de Fautea, perdue dans le ciel dantesque d'un soir d'orage corse...

http://leblogababa.blogspace.fr

Pour accompagner la valse des couleurs, mieux vaut fouiner dans le berceau du blues. "Automobile" devrait faire le job. C'est une vieillerie écrite par Fred James, retravaillée ici par Dave Riley, au chant-guitare, et Bob Corritore à l'harmonica. Attention, le bidule sort juste du coffrage : ça sent très fort Chicago et le Mississippi...

En fait, tout a commencé il y a deux mois. Sur le blog de Cowsandgirl, un article nous invitait à découvrir le peintre Alain Bertrand. J'ai cliqué sur le lien. Bang ! En bleu, en vert, en jaune, en rouge, je n'en suis pas revenu. Les tableaux de ce maître me mettent dans un état second, voire troisième, tant leurs ambiances collent à ma façon de vivre l'Amérique. La semaine dernière, ma potine Isa me rappelait qu'un million depersonnes passant devant un bar de Flagstaff n'en retiendront jamais la même image. Eh bien ce qui me frappe avec les toiles d'Alain Bertrand, c'est qu'elles disent souvent ce que je ressens au plus profond de moi, ce que je veux voir au bord de la route, mais que je n'arrive jamais à exprimer clairement. Les coïncidences sont parfois même stupéfiantes : j'ai retrouvé dans mes baquets troniques des dizaines de photos prises là-bas qui me rapprochent étroitement des sentiments de l'artiste. Je dis bien des sentiments, pas du résultat... Car sur le plan visuel, les coups de son pinceau magique enterrent évidemment mes pauvres clichés !...

Le truck, la voiture, le road cafe, sans doute en Arizona : une vision signée Alain Bertrand.

Bon, alors, cet Alain Bertrand ? C'est un enflammé. Il ravaude les States, New-York, Cuba, en grand prince du graphisme millimétrique, des vieilles bagnoles américaines,du rêve des années glorieuses,du rock'n'roll. En 1976, il a rencontré l'Oncle Sam pour de vrai : le choc. Depuis, il n'a plus quitté les contrastes d'Outre-Océan. Il est reconnu dans le monde entier pour ses travaux éblouissants. Dimanche dernier a eu lieu le vernissage de son exposition à la Catto Gallery de Londres, elle va durer un mois.

Les voitures, les pickups, le road cafe : une vue de mon Arizona (2009 - collec. perso).

Alaintravaille les couleurs franches de l'Ouest avec une fougue et un souci du détail qui me tétanisent de bonheur. En remontant aux tumultes d'Eisenhower, il injecte lesle parking d'un motel, et c'est toute l'Amérique d'aujourd'hui qui exulte au grand jour !Il sait comme personne traduire l'âme de la route, l'obsession du mouvement qui a sculpté les Etats-Unis, mais il nous en offre toujours une vision positive, à défaut d'être optimiste. A mon sens, cela estencore plus fort. En revanche, je vis un drame personnel avec ce peintre : il mange mon temps sans le savoir. Quand une petite heure s'ouvre dans mon agenda, j'attrape son livre American Classic, je regarde un de ses tableaux, puis je me laisse aller... J'écris des historiettes sans queue ni tête, je mets en scène ses employés de station-service, je réinvente la vie d'une Ford 1958, je construis à la hâteune bourrichée de phrases autour d'un diner, au bord de la Route 66... Je sais, c'est idiot, mais quoi faire ?...

Le truck à l'arrêt, dans le soleil couchant de Lovell, Wyoming: détail d'un tableau d'Alain Bertrand.

Il fait doux ce soir. Le moteur du camion cliquette dans les rayons mourants du soleil. Earle s'est arrêté plus tôt que prévu à la sortie de Lovell. Il aime biensiroter un soda glacé sur la terrasse du Horseshoe Bend Motel. Sa soeurRuthie a lâché depuis longtemps son job de réceptionniste dans ce rade isolé pour reprendre un bar en ville, mais il a conservé son habitude. C'est ici qu'il boit unverre avant d'attaquer le noyau dur des Rocky Mountains. Coup d'oeil à sa montre. "Fuckin' clock !... Jamais il ne pourra être à l'heure au rendez-vous...". Doyle ne lui pardonnera pas. La cargaison vaut cher, plus que toutes les mises qu'ils ont perdues dans leur putain de vie sur la route. Il doit atteindre Riverside avant lundi soir, sinon... (...)

Gus devant le truck à l'arrêt, dans le soleil couchantde Kingman, Arizona (collec. perso).

"Y'en a marre de ce foutoire !". Il a écrasé la porte contre le chambranle, comme un cinglé. Les pneus du pickup sentent encore le brûlé, tant il a les a faits crisser de colère. Il s'est garé à la pilevaude, juste devant l'entrée du Diner 101. La serveuse ne l'a même pas salué. De toutes les façons, elle ne dit jamais rien à personne, celle-là. Elle remplit les cafetières comme les gosses pissent dans la rivière, par ennui. Tout le monde a l'air tendu ce midi,tables sont encore libres, on dirait que la Californie perd son sang. Deux types parlent fort de la dernière tôle des Lakers. Quelle fichue saison ils entament ! Il s'avance jusqu'au milieu du zinc et commande une Route Beer, histoire de sentir le goût du médicament. Il déteste l'odeur, mais ça le calme.

Un midi au diner, le long de la Route 66 une ambiance créée par Alain Bertrand.

Doyle attend queses tremblements cessent. Il s'est assis sur son tabouret chromé, toujours le même, face au grand miroir piqueté de taches noires. Il fixe son visage émacié. Depuis quand a-t-il vraiment pris le temps de manger ? Dans la pochejeans, son portable vibre. "Nom de Dieu...". Il jette un regard électrique sur l'écran qui scintille. "Earle". C'était à prévoir. (...)

Un midi au KFC, le long de Tropicana Avenue, Las Vegas, Nevada (collec. perso).

Pour en savoir plus sur Alain Bertrand, il suffit de consulter son superbe site internet :

http://www.alainbertrand.com