Uma dor que contém ondas de sabor, O aroma de meu fruto predileto Que azedou, murchou e, por fatalidade, Transformou seu sumo em adversidade, Em sentimento frustrante e secreto.

Se a dor é grande, o corpo se acostuma E às vezes nem se sente incomodado; Mas o meu amor, em segredo, vai seguindo O vai-vem das estações, e eu - carpindo Meu sofrer - secretamente eternizado...