que pais é este que maltrata assim os seus poetas para ser operado teve que mesmo doente dar um concerto no coliseu, alias o ultimo da sua brilhante carreira. O poeta é um fingidor. Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve, Na dor lida sentem bem, Não as duas que ele teve, Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda Gira, a entreter a razão, Esse comboio de corda Que se chama coração. De Fernando Pessoa

Meninos das guerras Vejam como são tristes, os meninos das guerras... Brincam nos escombros com os restos da luta. Inútil. Como todas as lutas. Dormem ao som das rajadas, dos canhões, quem sabe dos fuzis que cospem balas e a intolerância dos que fazem as guerras, mas não conhecem, os campos dos horrores. Vejam como são tristes, os meninos das guerras. Sonham com soldados. Sonham em ser como eles. Os imitam, em vez de temê-los. Infância, a se perder para sempre... Acordam ao som dos lamentos, dos homens, quem sabe das mulheres ou de outras crianças... Sentem a dor e a impotência, dos que vivem a guerra, sem conhecer o seu real motivo. Vejam como são tristes os meninos das guerras... Vejam seus olhos... Vejam seus olhos, na tela do vídeo...

FAVELA

A Senzala fugiu da Casa-Grande, ganhou as avenidas e subiu nos morros.

Em suas ruas estreitas, rostos suados e pernas bem-feitas... Todos correm apressados.

Em cada casebre, velhos rugosos e rostos imberbes procuram, dia a dia, ganhar o pão e o chão.

Nem sol, nem chuva nem a lei da gravidade abalam a firme estrutura desta pseudo cidade.

Mil novos Quilombos se erguem aos tombos na chamada civilização, com rios de asfalto e palmeiras de plástico, sem cor nem humidade: São Palmares de verdade !

A Senzala mudou de nome; baptizaram-na Favela que por nós vela, do alto do morro.

Tornou-se Casa-Grande e todos nós, restantes nos transformamos na Senzala da Cidade Grande. MARCELO LOPES

O cavalinho de pau da minha infância fazia lembrar um centauro travestido. (Naquela idade não tínhamos ainda ouvido de falar de centauros.) Muitos mais cavalos vão povoando o nosso conhecimento e a nossa imaginação: O cavalo de Tróia de que falava o compêndio de História Universal. Hoje já ninguém diz "compêndio". Como as palavras envelhecem connosco! Pégaso, aquele cavalo alado que poderia levar-nos às nuvens. As corridas de cavalos de Dégas. Tão vivos, tão galantes, esses bichos. Os cavalos do Pártenon que afinal vivem aprisionados em Museus. As cabeças, mesmo depois de arrancadas dos corpos, dizem-nos tudo sobre o cavalo inteiro. "Os cavalos também se abatem" - o filme que nos pôs a pensar sobre quem abate e quem se deixa abater. "O cavalo à solta" - a canção que empolgou quem se sentia num País à rédea. Fica por aqui esta cavalgada da memória...

**SONS DO SILÊNCIO** Vania Staggemeier

Vagueio na noite... A procura de sons... Que mesmo em silêncio... Desejaria ouvir tu te manifestares...

Porque as palavras emudeceram... Porque o vento com tua fragrância... Não sopra mais com a mesma intensidade... Porque às vezes me encontro morrendo... Porque em outras me encontro correndo... Ao sabor do vento que nada me diz...

A saudade é tanta... E eu ainda sobrevivo... Mas cada dia que passa... Acordo sonhando com um mágico encontro... E em meio a delírios eu continuo te amando...

Já não tenho pressa... Hoje vagueio alada no meu mundo... Às vezes perdidas... Às vezes me reencontrando... Choro liberta já ninguém me ouve...

E na sombra de meu pensamento... No silenciar de minha alma... Encontro teu nome descrito... Com ternura e carinho...

E por isso tudo eu continuo... A escrever meu poema de amor... Falando-te de meu coração... Na sombra de meu pensar... Mesmo sem voz ao som do silêncio... Continuarei a falar A M-O-R