Sou assim.

Assim, mesmo.

Nem pior, nem melhor,

Nem fruto de cuidado especial,

Nem de origem diferente afinal.

Sou eu.

Assim mesmo.

Olhando a vida,

Mais com pena,

Do que com alegria

Que valha a pena.

Evitando julgar,

Calando,

Mas não negando olhar,

Nem intervir,

Perante desmando.

Sem pinga de herói,

Que em fogueira arde,

Nem a cobardia que destrói,

Depois, mais tarde.

Quando já não há remédio,

Nem salvação possível,

Para quem se fez invisível.

Pois é. Sou eu.

Pouco diferente que plebeu,

Procurando razão de viver,

E motivo para continuar,

Sem nunca encontrar,

Uma só justificação,

Para cá andar.

Sem jeito nem feito,

Que justifique tal,

Sempre consciente,

De não passar,

De um animal.

Com cio,

Com medo,

Com instinto,

E, por vezes, tão irracional,

Como outro qualquer,

Que está correndo,

Simplesmente,

Para morrer.

Sou assim,

Tão estranho, fraco e débil,

Mas sem pena de mim.

Victor Faria

Contra um corpo gasto que adivinha,

Seu tempo estar cada vez mais perto do fim.

Numa luta angustiada, fratricida e inglória,

Onde nenhum dos dois canta vitória,

Sem que o outro saiba que não é assim.

São dúvidas, são medos, são superstições,

São raivas e degredos de impotentes ilusões,

Manchas em alvo pano de mortalha prometida.

Enquanto se vai perdendo a cada pensamento,

Um pouco da coragem, da fé e do genuíno alento,

Que sempre em qualquer tempo deve gerir a vida.

E nem as frágeis certezas de uma fé inabalável,

Conseguem ditar tréguas na intima batalha,

Não havendo no céu santo ou anjo que me valha.

Victor Faria

Tudo à minha volta se move,

Com direcção, ou talvez não.

Tal como a água na rua quando chove,

Tal como o vento furioso de um furacão.

E eu, aqui, parado, limito-me a olhar,

Sem ver, sem pensar, sem julgar,

Deixando-me, por vezes, arrastar,

Pela turbulência que me varre,

Como se fosse uma folha castanha,

Caída de uma árvore estranha,

Levada pela aragem fria do Outono,

Completamente só, ao abandono.

Mas na maior parte das vezes,

Nada me obriga a mover,

E aqui fico, estático a ver,

As sortes e os revezes,

Da vida em movimento,

Que já não me cativa,

Nem me seduz,

Tal a sensação de alheamento,

A que o movimento me conduz.

Depois, também fruto de um ver estranho,

Pergunto-me a mim próprio se ainda venho,

Buscar neste olhar tristemente descontente,

A realização de um sonho, perdido no tempo,

Em que a esperança era o forte vento,

Que empurrava o meu próprio movimento.

Victor Faria

O meu. É o presente. Ou seja, Novembro.

Sinceramente que luto contra esta superstição sempre que o fim de Outubro se aproxima, mas a verdade é que, depois, os factos, acabam sempre por me obrigar a dizer: - Filho da mãe de mês!

E vejam lá se eu não tenho razão:

- Foi em Novembro que tive o meu maior problema de saúde, com o qual quase perdi a vida.

- Tem sido no mês de Novembro de vários anos, que sempre me aparecem novos problemas de saúde.

- Se me esqueço do mês que corre, logo um qualquer azar, (avarias súbitas e irremediáveis de aparelhos, assuntos que nunca correm bem, perdas de coisas estimadas, etc.) me vem lembrar que o mês é o malfadado Novembro.

Em conversa com um amigo sobre este assunto, aqui já há algum tempo, ele apresentou-me uma teoria interessante sobre o assunto, dizia ele:

- Quem transporta para este mês essa carga tão negativa és tu. Quando te sucedeu o primeiro grande percalço no mês de Novembro há alguns anos. O que é que tu fizeste no ano a seguir? Logo que o mês começou, ou ainda antes, de certo que disseste: - Faz agora, neste mês um ano, que tive aquele problema grave de saúde.

E pronto. A partir daí, a primeira coisa desagradável que te sucedeu, logo a associaste ao mês e achas-te que era o teu mês de azar. A negatividade com que encaras o mês não te deixa sequer admitir que nem tudo nele é negativo. Inconscientemente já estás há espera que tudo corra mal e atrais para ti e para tudo o que fazes, uma onda tão negativa que, dificilment,e as coisas te podem correr bem.

O azar e a sorte, somos nós que os provocamos. Se conseguires olhar para trás e perceber que afinal és bem capaz de encontrar meses onde as coisas foram bem piores, deixarás de ter um Novembro tão mau. Por isso, não te queixes. O culpado és tu.

Bem. Esta conversa ficou-me na memória. E é por isso que sempre procuro entrar no mês de Novembro com os pensamentos mais positivos que consigo arranjar. Mas a verdade é que, seja por minha culpa ou por culpa de deuses brincalhões que se divertem a ver-me sempre em palpos de aranha neste período, o resultado é sempre do pior.

Imaginem só. Ainda estamos a 18 e já me aconteceram uma série de azares, que me levam a que eu, já peça várias vezes ao dia, que o mês acabe. E a prova que falo verdade é este texto, que não passa de uma lamuria de um tipo que não acredita em bruxas, mas que as há...

E não me venham dizer que sou supersticioso, porque isso não me ajuda de maneira nenhuma. Digam-me antes como dar a volta a isto. Se souberem.

Victor Faria     

Sei lá! Perdi-lhe a conta e há muitos anos.

Por acaso, felizmente, nunca fui atropelado por qualquer veículo, de duas, quatro ou mais rodas. Embora já estivesse bem perto disso. Mas atropelado e "comido" pelos monstros do sistema, pela burocracia, pela inoperância de serviços do Estado, pelo desleixo, pelo “deixa andar”, pela má vontade, pela antipatia, pela intriga, pela inveja, pela traição, pela deslealdade e pela indiferença, ah! Isso já! E de que maneira!

Dirão os amigos e amigas que estão a ler este pequeno texto: - E quem não foi?

É verdade. E quem não foi? Quem é que se pode gabar de realmente nunca se ter sentido atropelado e impotente perante uma das situações que apontei?

Creio que ninguém.

Que tristeza!

Pois é. Mas é a realidade.

Os com idade mais perto da minha, um pouco influenciados pela diferente educação que tiveram, vão dizer que é fruto dos tempos que correm. Os mais jovens, não se importarão de afirmar que a culpa é dos “cotas” ultrapassados e gastos que não sabem viver “à maneira”, mas a verdade é que a culpa é de todos e de todos os tempos.

Acusam-se os portugueses de vários defeitos e de terem características de comportamento muito próprias, que são incompreensíveis para a maioria dos seus concidadãos da Europa, com quem deveriam, em principio, ter maior afinidade.

Tretas! Só diz isso, quem nunca saiu deste rectângulo à beira mar plantado e não conviveu, durante uns tempos, no dia-a-dia, com outros povos.

Todos têm as suas manias e os seus defeitos, todos poderiam assinar por baixo o que até aqui foi escrito, como a realidade do seu próprio país.

Então o mal está na raça humana? – Perguntam vocês – Sem dúvida! – Responderei eu.

No entanto, há realmente uma coisa que mais ninguém, a não ser os portugueses, tem.

O português, talvez por causa da canção nacional ser o fado, é um lamentador militante mas não um reclamador, nem um contestatário. Lamuria-se, lamenta-se, chora e bate o pé, mas assobia baixinho para não lhe perguntarem directamente porque carga de água está a fazer barulho. E é por essas e outras que tudo isto está como está e nós nos sentimos constantemente atropelados e reduzidos a escombros, mesmo quando somos daqueles que ainda assinam o livro de reclamações e apresentam queixa contra quem os lesa e, por isso, somos rotulados com a célebre frase: “ O Chato do costume”. Verdade?

Pronto. Agora fui eu que vos atropelei com esta conversa.   

Victor Faria