Deviam proibir o amor.

Sem apelo nem agravo,

Com firmeza e sem temor.

Porque não há pior,

Malfeitor e vigarista,

Promete mundos e fundos,

Paraísos a perder de vista,

Mordomias benfazejas,

E nunca fala na dor,

Pois sabe que a não desejas.

Ilude-te com a beleza,

Manipula-te com presteza,

E faz de ti escravo,

Sem apelo nem agravo,

Ou vagabundo,

Sem eira nem beira.

Tudo isso faz,

Bem à sua maneira.

Suavemente,

Sem te aperceberes,

Do que ele é capaz.

E com muitos sonhos à mistura,

Salpicados de alguma loucura,

É sempre muito eficaz,

Escondendo feitios e presunções,

Para melhor nos cativar os corações.

Decididamente,

Deviam proibir o amor.

Bani-lo do convívio do ser humano,

Deporta-lo para uma ilha deserta,

Daquelas que a cobiça não desperta.

E para nosso bom e eterno descanso,

Deixavam-no levar o desejo,

Eterno companheiro de desdita,

Quantas vezes armado em prostituto.

Mas não te preocupes, nem faças fita,

Por ti, minha linda cara bonita,

Havia eu de inventar substituto.

Victor Faria

Como é costume dizer-se; que venha o mais pintado dizer que nunca o fez. Refiro-me a ter pensamentos, em momentos de reflexão, que parecem correr em tom de conversa banal, digamos que, entre a nossa mente e o nosso espírito.

Quantas vezes, num silêncio que só para os outros é real, não entabulamos longas conversas com nós próprios, com perguntas, com respostas e até com discursos, que na maioria das vezes, não passam de intenções nunca depois concretizadas?

Creio que todos nós já tivemos momentos desses.

Para os mais habituados a este tipo de divagações, será um perfeito diálogo. Para os menos dispostos a fantasias e a introspecções, será um monólogo dito e repetido com uma grande dose de tentativa de auto convencimento, quando se defrontam com temerosas indecisões.

Vem isto a propósito de vos querer contar um diálogo que tive com uma pessoa, aqui há já alguns anos, sobre este tema, e que considero interessante como um ponto de vista (que agora partilho) sobre a diversidade da nossa capacidade de elaborarmos pensamentos e gerirmos um diálogo em tom de conversa, com nós próprios, sem que isso signifique um indicador de paranóia ou inclinação para a loucura.

È evidente que as palavras trocadas, podem não ser exactamente as proferidas na altura, pois já lá vão mais de duas dezenas de anos e, esta coisa da memória, é sempre muito selectiva, normalmente só guarda aquilo que nos choca, nos magoa, nos diverte ou nos espanta, pelo que não receio ser pouco fiel no relato do diálogo, naquilo que mais importa. Mas vamos ao diálogo iniciado por mim, e que começou mais ou menos desta maneira:

- Em que pensas cardeal?

- Em ti. Meu grande animal!

(risos, trata-se de uma piada habitual entre os dois)

- Estavas realmente muito pensativo.

- E vou continuar a seguir a linha do meu pensamento.

- Não, estás a correr comigo. Ou estás?

- Não. Posso perfeitamente continuar a pensar no que estava a pensar, mesmo estando a falar contigo.

- Tretas! Queres-me convencer que consegues continuar com uma linha de pensamento que estavas a ter, mesmo estando a falar comigo. Isso só é possível se não me ligares nenhuma.

- Enganas-te. Consigo perfeitamente manter uma conversa contigo sem perder o fio à meada do problema que estava a tentar resolver mentalmente. Toda a gente o consegue fazer se treinar um pouco. É fácil.

- Tem paciência! A uma das coisas não vais de certo ligar o que devias.

- Não! Se treinarmos um pouco, conseguimos perfeitamente gerir dois pensamentos distintos no nosso cérebro, ao mesmo tempo. Um absolutamente íntimo e outro compartilhado com outra pessoa. Repara. Nem sequer é tão difícil assim. Todos nós o fazemos aqui e ali durante a nossa vida, sem mesmo nos apercebermos disso. Queres um exemplo? Nunca estiveste a ler um livro e a ouvir música?

- Claro! Mas isso não é bem a mesma coisa.

-É! É exactamente a mesma coisa, só que mais simples.

- Desculpa lá, mas não me parece, ouvir música e ler não obriga a uma divisão da nossa atenção assim tão clara. Creio que a atenção está toda no que lemos e que a música, embora agradável, não passa de um ruído de fundo.

- Engano teu. Repara. Quantas vezes não estás tu a presenciar e a participar numa conversa e, ao mesmo tempo, a pensar num qualquer problema que te preocupa? E no entanto, não deixas de saber o que se está a dizer e não deixas de participar na conversa.

Enquanto ouves, parte da tua mente toma atenção ao que se diz e a outra parte, continua a envolver-se com pensamentos que dizem respeito ao problema que te aflige.

- Ummmmmm...Não sei se será bem assim.

- Não sabes porque nunca te dedicaste a pensar no assunto e a treinar a tua mente para isso. Mas se o fizeres vais ver como tenho razão. E olha que, por vezes é-nos bastante útil.

- Então diz-me lá uma coisa. Durante esta conversa conseguis-te continuar o pensamento que estavas a desenvolver quando te interrompi?

- Só enquanto foste tu a falar. Quando era eu, fazia uma pausa.

E foi assim que esta história de poder falar comigo mesmo, em tom de conversa, começou. Garanto-vos de que tudo o que aquele amigo me disse é perfeitamente possível. Há, evidentemente, ligeiras nuances que variam de pessoa para pessoa. Por exemplo; uma pessoa que não goste muito de pensar, meditar e fazer um esforço para disciplinar a sua mente, dificilmente consegue gerir uma situação de necessidade de dividir a sua atenção e os seus pensamentos. Enquanto aquelas que gostam de testar e aproveitar todas as suas capacidades até ao limite, não têm qualquer dificuldade em faze-lo.

Agora a minha habitual curiosidade fica à espera da vossa reacção a este texto.

Ah! Só para acentuar, enquanto o escrevia, continuei a pensar, apesar de algumas interrupções a que tive de dar atenção, que quando acabarem de o lerem, vão dar por mal empregado o tempo gasto e dizerem para com os vossos botões:

- Este gajo tem cada uma!

Victor Faria

Se meus sonhos fossem simples realidades,

E, em vez de ilusórias mentiras, fossem verdades,

A minha vida não seria um arquivo de utopias.

Não teria uma alma cheia de penas pesadas,

De baixo de um peso de ilusões amarfanhadas,

Que se vão armazenando no pó de todos os dias.

Mas, como não sou capaz de deixar de sonhar,

Mesmo ferido e carente por ver um sonho terminar,

Logo outro deixo, de mansinho, tomar o seu lugar.

E nesta constante troca de desenganos por esperanças,

Mesmo com a alma gritando, que assim não avanças,

As minhas loucas utopias nunca deixo de guardar.

Mas de uma vida criada na maravilhosa ideia louca,

Que as imagens construídas sobre tanta coisa pouca,

Dão a ilusória sensação de verdadeira realidade,

Restar-me-á sempre o sorriso que esboço ao acordar,

Da ilusão de uma luta perdida só por querer tentar,

Trazer a esta minha vida uma outra de verdade.

No dia em que as minhas utopias deixarem de o ser,

Não por realidades serem, mas por sonhar já não poder,

É sinal que talvez a última utopia esteja para acontecer.

Victor Faria

Aquele simplesestranho efatal,

Em que levantei o olhar sem intenção final,

Apenas para te ver passar pela primeira vez.

Abriu um novo espaço de vida na minha vida,

Que nunca mais voltou a ser gerida e vivida,

Do mesmo modo vazio de inteira pequenez.

E não foi o teu olhar o mais culpado,

Porque passaste e nem olhaste para o lado,

Onde dois olhos te seguiam espantados.

Hoje fui assistir aos trabalhos para o levantamento das ossadas de um amigo falecido há já alguns anos. Infelizmente, a conclusão do pretendido não foi possível, porque o corpo ainda não apresentava as condições necessárias para o efeito.

Devo dizer-vos, que não é uma situação agradável assistir a tal trabalho, e muito menos que se encare como um acto para satisfazer uma mera curiosidade, o que não era o meu caso. No entanto, a amizade que me une aos familiares e a que me unia ao falecido, falou mais alto e lá estive junto deles, porque sempre achei que é nestas alturas mais difíceis que o nosso apoio e presença mais é necessária junto das pessoas amigas.

Enquanto observava o coveiro a reabrir o túmulo, atirando com cadenciadas pazadas de terra para dois montes distintos, ao mesmo tempo que a cova ia ganhando aquela forma que sempre nos impressiona interiormente, e alguns pedaços de madeira apodrecida, iam sendo atirados para um outro monte, alguns pensamentos me assaltaram. E um deles, bem mais se impunha aos restantes e voltava sempre à minha mente, por muito que o quisesse afastar:

- Afinal tudo o que é físico, acaba assim. Debaixo dos famosos sete palmos de terra.

Depois, uma série de perguntas, para as quais encontrava sempre a mesma resposta.

Para quê então querer ter tantas coisas?

De que valem elas quando nos colocam numa cova igual àquela?

Para quê tanta cobiça do que não se tem?

Para que tanto mal em nome do direito a ter?

E a resposta inevitável era sempre a mesma: - Para nada. Absolutamente para nada.

E a inutilidade das vidas quase exclusivamente viradas à posse de bens materiais, ficou-me mais uma vez bem evidente, nos pensamentos que me violentavam ainda mais o momento triste que presenciava.

Nada como a presença da morte, para nos obrigar a apreciar a vida.

Nada como as figuras mais relacionadas com a morte, para nos acordar do sonho louco que nos leva a imaginar-nos eternos.

Costumo dizer que da porta do cemitério para dentro, algo nos chama à realidade, que nos apraz esquecer assim que transpomos a mesma porta no sentido inverso, procurando esquecer, que um dia, voltaremos lá, mas para ficar.

Devo dizer que me assusta o sofrimento, não a morte. Será por uma questão de convicção íntima, mas é assim que eu penso. A morte è apenas a passagem para um novo recomeço.

É verdade que o corpo cá fica. Pela simples razão de que já não é importante. Já não passa de uma velha carruagem que nos serviu de transporte durante uma vida, já não faz parte de nós, já não sofre, não sente e não precisa de nada.

Então, para quê todas estas pesadas e dolorosas cerimónias que envolvem o corpo após a sua morte?

Dirão que é uma tradição, que é uma questão de cultura, que é uma forma de homenagem, que é uma maneira de tentarmos continuar com algo de alguém que já partiu, que é até uma maneira de nos penitenciarmos pelo que não fizemos à pessoa em vida.

Será. Será até uma forma de evidenciarmos a nossa vaidade. Basta ver a forma exuberante como algumas campas são ornamentadas. Às vezes, quando ouço uma frase como esta: - Fui à campa do meu...Fiz isto e fiz aquilo, comprei isto e aquilo para lá pôr. Sinto que há ali uma necessidade de essas pessoas serem elogiadas e de saberem que toda a gente sabe que elas cuidam das campas dos seus familiares, com todo o cuidado, para não dizer pompa e circunstância.

A cremação e a sua aceitação como prática adequada, vai conquistando adeptos, mas creio que levará algumas gerações, até se tornar prática normal e única. Sei que as pessoas precisam das campas das pessoas que amaram, porque isso as faz sentir como se o elo que as ligava aos defuntos, não se tivesse quebrado totalmente. Mas não creio que uma urna com cinzas, não possa assumir o mesmo papel.

Uma coisa eu sei. Estas práticas, como as que hoje assisti, são dolorosas e muito pouco higiénicas. E, mesmo quando correm bem, o que passamos a ter é uma pequena urna, guardada numa gaveta de pedra, com ossadas às quais roubamos o direito a serem pó e retomarem o seu ciclo no Universo através da comunhão com a Natureza.

Dos mortos o que verdadeiramente guardamos são recordações, sentimentos e saudades. Tudo o resto, que materialmente possamos guardar, podemos ter a certeza que também não nos acompanhará para os sete palmos de terra que nos estão destinados.

Hoje, quando saí daquele cemitério, levava comigo a recordação do sorriso do meu amigo. Mais tarde, achei que essa recordação foi bem mais importante que o acto a que fui assistir.

Victor Faria