Nâo sei qual é o sentimento, ainda inexpresso,
Que subitamente,como uma sufocaçâo, me aflige
O coraçâo que, de repente,
Entre o que se vive, se esquece.
Nâo sei qual é o sentimento
Que me desvia do caminho,
Que me dá de repente
Um nojo daquilo que seguia,
Uma vontade de nunca chegar a casa,
Um desejo de indefinido.
Um desejo lúcido de indefinido.
Quatro vezes mudou a "staçâo" falsa
No falso ano, no imutável curso
Do tempo conseqüente;
Ao verde segue o seco, e ao seco o verde,
E nâo sabe ninguém qual é o primeiro,
Nem o último e acabam.
* * * *
Véspera de viagem, campainha...
Nâo me sobreavisem estridentemente!
Quero gozar o repouso da gare da alma que tenho
Antes de ver avançar para mim a chegada de ferro
Do comboio definitivo,
Antes de sentir a partida verdadeira nas goelas do estômago,
Antes de por no estribo um pé
Que nunca aprendeu a emoçao sempre que teve que partir.
Quero, neste momento, fumando no apeadeiro de hoje,
Estar ainda um bocado agarrado á velha vida.
Vida inútil, que era melhor deixar, que é uma cela?
Que importa? Todo Universo é uma cela, e o estar preso nâo tem que ver com o tamanho da cela.
Sabe-me a náusea próxima o cigarro. O comboio já partiu da outraestaçâo...
Adeus, adeus, adeus, toda a gente que nâo veio despedir-se de mim,
Minha família abstrata e impossível...
Adeus dia de hoje, adeus apeadeiro de hoje, adeus vida, adeus vida,!
Ficar como um volume rotulado esquecido,
Ao canto de resguardo de passageiros do outro lado da linha.
Ser encontrado pelo guarda casual depois da partida -
"E esta? Entâo nâo houve um tipo que deixou isto aqui?"
Ficar só a pensar em partir,
Ficar e ter razâo,
Ficar e morrer menos...
Vou para o futuro como para um exame dificil.
Se o comboio nunca chegase e Deus tivesse pena de mim?
Já me vejo na estaçâo até aqui simples metáfora.
Sou uma pessoa perfeitamente apresentável.
Vê-se - dizem - que tenho vivido no estrangeiro.
Os meus modos sâo de homem educado, evidentemente.
Pego na mala, rejeitado o moço, como a um vício vil.
E a mâo com que pego na mala treme-me e a ela.
Partir!
Nunca voltarei.
Nunca voltarei porque nunca se volta.
Olugar a que se volta é sempre outro,
A gare a que se volta é outra.
Já nâo está a mesma gente, nem mesma luz, nem a mesma filosofía.
Partir! Meu Deus, partir! Tenho medo de partir!...
* * * *
Vai pelo cais fora um bilício de chegada próxima,
Começaram chegando os primitivos da espera,
Já ao longe o paquete de África se avoluma a esclarece.
Vim aqui para nâo esperar ninguém,
Para ver os outros esperar,
Para ser os outros todos a esperar,
Para ser a esperança de todos os outros.
Trago um grande cansaço de ser tanta coisa.
Chegam os retardatários do principio,
E de repente impaciento-me de esperar, de existir de ser,
Vou-me embora brusco e notável ao porteiro que me fita muito mas rapidamente.
Regresso á cidade como á liberdade.
Vale a pena existir para ao menos deixar de sentir.
* * * * *
Nada me prende a nada.
Quero cinquenta coisas ao mesmo tempo.
Anseio com uma angústia de fome de carne
O que nâo sei que seja -
Definidamente pelo indefinido...
Durmo irrequieto, e vivo num sonhar irrequieto
De quem dorme irrequieto, metade a sonhar.
Fecharam-me todas as portas abstractas e necessárias.
Correram cortinas de todas as hipóteses que eu poderia ver da rua.
Nâo há na travessa achada o número da porta que me deram.
Acordei para a mesma vida para que tinha adormecido.
Até os meus exércitos sonhados sofreram derrota.
Até os meus sonhos se sentiram falsos ao serem sonhados.
Até a vida só desejada me farta - até essa vida...
Comprendo a intervalos desconexos;
Escrevo por lapsos de cansaço;
E um tédio que é até do tédio arroja-me á praia.
Nâo sei que destino ou futuro compete á minha angústia sem leme;
Nâo sei que ilhas do sul impossível aguardam-me naufrago;
ou que palmares de literatura me darâo ao menos um verso.
Nâo, nâo sei isto, nem outra coisa, nem coisa nenhuma...
E, no fundo do meu espírito, onde sonho o que sonhei,
Nos campos últimos da alma, onde memoro sem causa
(E o passado é uma névoa natural de lágrimas falsas),
Nas estradas e atalhos das florestas longínquas
Onde supus o meu ser,
Fogem desmantelados, últimos restos
Da ilusâo final,
Os meus exércitos sonhados derrotados sem ter sido,
As minhas cortes por existir, esfaceladas em Deus.
Outra vez te revejo,
Cidade da minha infância pavorosamente perdida...
Cidade triste e alegre, outra vez sonho aqui...
Eu? Mas sou eu o mesmo que aqui vivi, e aqui voltei,
E aqui tornei a voltar, e a voltar?
Ou somos todos os Eu que estive aqui ou estiveram,
Uma série de contas-entes ligados por um fio-memôria,
Uma série de sonhos de mim de alguém de fora de mim?
Outra vez te revejo,
Com o coraçâo mais longínquo, a alma menos minha.
Outra vez te revejo - Lisboa e Tejo e tudo -,
Transeunte inútil de ti e de mim,
Estrangeiro aqui como em toda a parte,
Casual na vida como na alma,
Fantasma a errar em salas de recordaçôes,
Ao ruído dos ratos e das tábuas que rangem
No castelo maldito de ter que viver...
Outra vez te revejo,
Sombra que passa através das sombras, e brilha
Um momento a uma luz fúnebre desconhecida,
E entra na noite como um rastro de barco se perde
Na água que deixa de se ouvir...
Outra vez te revejo,
Mas, ai, a mim nâo me revejo!
Partiu-se o espelho mágico em que me revia idêntico,
E em cada fragmento fatídico vejo só um bocado de mim -
Um bocado de ti e de mim!...
* * * * *
Que lindos olhos de azul inocente os do pequenito do agiota!
Santo Deus, que entroncamento esta vida!
Tive sempre, feliz o infelizmente, a sensibilidade humanizada.
E toda morte me doeu sempre pessoalmente,
Sim, nâo só pelo misterio de ficar inexpressivo o orgânico,
Mas de maneira direta, cá do coraçâo.
Como o sol doura as casas dos réprobos!
Poderei odiá-los sem desfazer do sol?
Afinal que coisa a pensar com o sentimiento distraído
Por causa dos olhos de criança de uma criança...
* * *