a tua mão

senti pousando

sobre o meu braço

e um pouco, um pouco,

no coração,

não houve um ritmo

novo no espaço?

Assim a brisa

nos ramos diz

uma (im)precisa

coisa feliz...

                        F.P

ou sentir o supremo amor do belo,

ou sofrer da verdade a ilusão!

Esse será, por certo, o poeta feliz.

Que o poeta, o poeta verdadeiro,

é o que sente o poema e não o diz...

Inspiração que do poeta o peito fecundas,

que a mim sufocas, e o jeito repugnas.

Só porque a Arte me negas e, severa,

me levas, cativa, aonde não quero.

Liberta-me... inspiração, deixa-me livre,

como se da selva fosse tal como o tigre...

No campanário da nossa fantasia,

a olhar para trás e não ver nada!...

Sonho, réstia de esperança no dia a dia,

é do mundo soberano.

Criança a construir na areia

o débil sonho do seu engano,

imerso na sombra que o rodeia!...

Miríades de sóis brilham no espaço,

em que planto a poeira do tempo e ponho

Grinaldas de delírio no meu regaço!...

Prenhe de incertezas... o meu peito,

onde nem cinza há e o sonho não chegou,

onde este vazio de ilusões me abrasa.

E que,em vão, a minha áurea despertou!...

No silêncio a gritar,

vida inteira a sofrer,

para o grito calar...

Se morrer é limitar

tudo a uma coisa só,

não é mais do que voltar

à mesma origem, em pó.

Passa o tempo, tudo esquece,

- uma vida que se esvaece -

Mas a vida não falece,

algo no rasto permanece...