Ma première rencontre fut une strip-teaseuse au regard soûl. Soûle d'amour, soûle de peine, en costume de religieuse, sur l'estrade, elle déambulait. Hypnotisé par le grain de sa peau, je passais mes soirées à l'angle de la scène, un peu en recul, dans la pénombre, le visage éclairé de moitié. Jamais elle ne m'aperçut, même si je cherchais à chaque instant à capter son regard... Groggy, les yeux mi-clos, elle ne faisait que balayer mon désir de ses cils. Je l'ai tant désiré que je ne sais encore aujourd'hui comment la décrire. Aucun mot n'image sa beauté. Elle reste figée dans ma mémoire, suspendue dans le vide à ce pilier inoxydable où elle enroulait ses jambes. La beauté et la grâce, tout ce que j'avais cherché à ce jour à représenter était là, fragile et insaisissable. Depuis, je n'ai plus jamais eu goût à dessiner, peindre des nus, effleurer des courbes, sans jamais atteindre cette perfection, cette réalité de chair qui ondule encore devant mes yeux. Ce fut ma première rencontre. Par la suite, les autres ne furent qu'ébauches et pâles copies, même belles, mais le regard sans vie. Elle était l'étincelle et le combustible. S'il ne devait rester qu'une femme, ce serait elle, sans avoir besoin de choisir. Lorsqu'elle dansait, il n'y avait plus un bruit, les voix se taisaient, les mouvements s'arrêtaient dans leur élan, elle suspendait le temps. Plus rien alors ne comptait, ni la guerre, ni les morts, ni le sang, ni même ces quelques riens de misère qui ternissent le quotidien. Elle était la lumière, mon guide, mon étoile, mon repère. Je n'ai plus aimé depuis. Depuis ce soir où descendant de scène, elle est tombée dans mes bras, les yeux clos, dans un dernier sourire.

Des mégalos, des mythos, des schyzos, j'en ai déjà écumé un certain nombre de rayonnages, mais des imposteurs, je n'avais pas encore étudié le cas. Il était 22 heures et des bananes hier soir, nous sirotassions avec un ami, un petit blanc avec un arrière goût de pierre à fusil avant de passer à table, quand le téléphone sonna. Voix féminine à l'autre bout du combiné, des mois, presque des années que je n'avais pas entendu cette voix. « C'est toi qui vient de m'appeler ? » « Euh non... ». De là, début de l'histoire, rien de sexuel pour les plus friands des fluctuations de la fesse dans les lignes qui vont suivre, mais un truc étonnant. Cette amie donc, venait de recevoir dans la journée un coup de téléphone d'un certain Stéphane Garnier, écrivain, qui venait de sortir un roman : « Il y a l'océan », et qui venait de commencer ses séances de dédicaces... etc. Le problème, c'est que ce n'était pas moi ! A peine débarqué dans les rayons de librairies qu'il y a déjà un type qui veut se faire passer pour moi ! Appelez-moi Michel Blanc dans « Grosse fatigue » ! Avant la gloire l'infortune, avant le succès la bêtise, avant d'être lu on me copie ! Génération clownesque plus que clonesque au final ! D'autant que si cette espèce de tocard avait lu mon bouquin, pas sûr qu'il aurait pris mon identité pour tenter, la quéquette en avant, une approche de drague ringarde, qui frise d'ailleurs la vraie perturbation mentale ! Ca m'a beaucoup fait rire sur le coup, d'autant plus que cette tentative d'être humain qui se cache sous mon identité, a certainement cru que j'étais une star, ce qui est loin d'être le cas ! Je le plains plus qu'autre chose, même si je me marre encore, d'être déjà utilisé à d'aussi basses fins que sont les démangeaisons slipesques d'un eunuque de la fibre amoureuse ! C'était l'anecdote du soir, et je me demande encore pourquoi il m'arrive toujours des trucs bizarres ! Désolé mademoiselle N. pour cette inconvenance dont je suis indirectement responsable, quant aux autres, et je pense particulièrement aux demoiselles, qu'elles se méfient si je les appelle, ça sera moi... ou pas ;-)

Un auteur à suivre - Son dernier roman vient de paraître : "Le Petit Chat est mort"

> Zors - www.zors.fr

Lyonnaise, Zors a publié "Elle apostrophe"... Une plume à découvrir ;-)