― Le bonjour, ma fille !

― Le bonjour, mon père !

Les mêmes mots et ce sourire qui se faisait plus généreux. Arvid ponctuait toujours ses mots de bienvenue de ce sourire-là. Descendant les marches qui lui permettaient d'accéder au trône de ses ancêtres, il s'approcha de sa fille. Le silence ne laissait entendre que les craquements des murs et du toit sous les assauts du vent venu du large. Bientôt, Dagmar irait se plonger dans cette tourmente pour guetter l'horizon à la recherche du navire tant espéré. Baissant la tête, elle attendit que son père eut fini de détailler sa robe sombre. Elle était consciente que cela ne convenait pas à la représentante du royaume, mais elle ne pouvait s'en défaire. Elle se sentait protégée. Oui, protégée ! Le lainage sombre la préservait des yeux des autres.

― Tu vas là-bas, n'est-ce pas ?

Chaque jour depuis l'annonce de son retour, Dagmar partait guetter l'arrivée du navire qui lui ramènerait son frère. Il en était ainsi chaque matin et chaque moment qu'elle avait de libre dans ses journées passées auprès des autres femmes de la cour à filer, coudre, broder et gérer la maintenance du palais ou à fabriquer des remèdes destinés à soigner des blessures ou des maladies. Elle partait avant le lever du jour et revenait, bien souvent, après le coucher du soleil. La saison ne se prêtait pas aux longues journées ensoleillées et, même si l'hiver touchait à sa fin, la noirceur de la nuit régissait les heures de chacun. La fyrstinne échappait ainsi à cette vie communautaire si prisée des siens et avec laquelle elle ne se sentait nullement à son aise. Elle ne rechignait pas à la tâche. Elle savait, comme on le lui avait inculqué dès son plus jeune âge, que le travail était la plus noble chose à laquelle on puisse se livrer. Ceux qui, contrairement à elle, n'étaient pas nés nobles se devaient à leur labeur pour survivre. Les esclaves, qui vivaient un peu partout dans le royaume, n'avaient d'autre choix que de s'épuiser dans les corvées parfois inhumaines et humiliantes que leur imposaient leurs maîtres. Ceux qui vivaient du produit de la terre ou de celui de la pêche n'étaient pas les moins à plaindre, jamais elle n'aurait eu la prétention de se sentir à ce point supérieure de par sa naissance qu'elle eut pu se passer d'agir comme tous les autres. Ce qui la dérangeait, en fin de compte, c'était de passer du temps avec des femmes, jeunes ou vieilles, qui ne lui accordaient leurs regards qu'afin de montrer tout le mépris qu'elles pouvaient avoir pour elle. Ce qui la gênait, c'était les chuchotements et les rumeurs. Au début, pourtant, elle avait essayé de se mêler à celles qui peuplaient le palais, mais elle avait bien vite compris que c'était sans espoir.

Acquiesçant à la remarque que son père avait faite un peu plus tôt, Dagmar lui répondit :

― Oui, il semble que les vents soient favorables, aujourd'hui. Même le Dreki...

À ce moment, l'expression du roi changea. Oh ! c'était imperceptible, presque rien si ce n'était cette ombre dans son regard, ses lèvres figées, crispées, le port de sa tête qui se fit un peu plus raide, ses larges épaules tendues. Elle perdit son sourire. Elle ne pouvait faire semblant de ne pas être blessée. Des autres, elle aurait pu le tolérer si seulement ceux de son sang ne l'avaient pas repoussée sans cesse, ne la repoussaient pas continuellement. Déjà, sa mère...

― Alors, vas... ma fille !

Cette hésitation dans sa voix, ses regrets. Par les dieux ! Elle aurait souhaité ne jamais avoir vu le jour. Cette ombre dans le regard de son père, elle y voyait sa honte de l'avoir laissée en vie au lieu de l'avoir livrée aux dieux-loups. Elle avait honte de ce regard, elle sentait cette flétrissure dans son cœur, le goût de cendre des regrets de celui qui n'avait pas su se montrer suffisamment dur pour emporter, vers une mort certaine, son enfant. Dans les royaumes du Nord, on chérissait les forts. Nulle place pour les faibles ; vieillards et malades étaient rarement bien considérés. Ils étaient inutiles et ne faisaient que rappeler, à ceux de leur peuple, que la mort viendrait les emporter bien assez tôt. Pour un guerrier farouche comme l'avait été Arvid, cette enfant interdite était le symbole de sa faiblesse. Lui, un roi avait cédé là où nul avant lui n'avait dérogé à la loi et elle était là pour le rappeler à tous. Cette ombre dans les yeux de son père, c'était sa propre mort qu'elle y lisait. Refoulant ses larmes, elle partit en direction de la porte de l'est par où elle pourrait s'échapper, pour quelques heures seulement, d'une demeure qui n'avait été et ne serait jamais un foyer pour elle.

Prenant l'imposant collier de liæmreљ que sa mère portait avant elle, elle le fit passer par-dessus sa tête. La lourde chaîne prit, comme chaque jour, possession de son cou tandis que le Dreki aux yeux de grenat vint reposer sur son ventre. Les yeux de sang du dragon brillaient d'un éclat particulier aujourd'hui, mais même sans cela Dagmar aurait su. Peignant ses longs cheveux à l'aide d'un peigne en corne, autre relique de sa défunte mère, la jeune fille les tressa avant de les dissimuler sous la coiffe de drap et de laine qu'elle ne quittait plus. Elle entretenait, elle-même, ces coiffures étranges qu'elle changeait chaque jour pour être certaine qu'aucune vermine, poux ou puce, ne vienne les habiter. On avait compris, depuis bien longtemps déjà en Égevron, que la propreté du linge et du corps allait de pair dans la lutte contre les vermines et les maladies de tout ordre. Toutefois, nul n'était à l'abri des unes ni des autres. Tous étaient mortels et les nombreux voyageurs qui parcouraient les routes maritimes du royaume emportaient parfois avec eux des hôtes indésirables dont il fallait se préserver. Un village situé dans les terres du Navrom ― à l'extrême Est du royaume ― avait été décimé par une étrange épidémie, suite au passage d'un musicien ambulant, au printemps précédent. On ne pouvait que se protéger contre les maladies et non les faire disparaître.

Ayant tiré ses draps sur lesquels elle rabattit la couverture de brúnn, Dagmar se dirigea vers les couloirs du Husborg pour gagner la sortie du palais. À mesure qu'elle avançait, elle sentit la chaleur du feu gardien qui brûlait en permanence dans la salle des hommes lui monter au visage. L'odeur du bois brûlé, mélangé aux essences de bois plus précieuses que l'on plaçait dans le foyer, lui rappela les moments les plus agréables de sa vie, ceux de son enfance, où elle ne parcourait pas seule ces longs couloirs. Elle venait se réfugier ici chaque jour, épuisée et heureuse, après avoir parcouru les bois et les criques des alentours sur les traces d'un garçon un peu plus âgé qu'elle et avec lequel elle partageait tout. De cette époque lointaine, il ne restait plus que des souvenirs, des lambeaux du passé auxquels elle se raccrochait dans les moments de doute et de peine. Elle ne se souvenait plus avoir ri depuis ce jour lointain où son père avait décidé d'envoyer son frère au loin ; loin du royaume, loin des terres du Nord, loin d'elle, loin de tout. Toute joie avait déserté sa vie lorsqu'il était parti et les longs jours d'attente avaient été vécus dans la solitude et la douleur.

Les iskaldrike est l'autre nom des royaumes du Nord.

Et la Blank Midtskip, alors ?  : Suite au naufrage de « La Blanche nef », le roi Henri Ier Beauclerc s'est retrouvé sans descendance mâle pour prendre sa succession sur le trône d'Angleterre. Il a fait reconnaître sa fille, Mathilde l'Emperesse comme héritière légitime. Toutefois, à la mort de son père, on lui a préféré un homme. Notre " Blank Midtskip " s'inspire de ce fait.

Voilà et si vous avez des questions, j'y répondrais avec plaisir !

Et, on se quitte en musique jusqu'au second chapitre.

Bref, merci à ceux qui ( par hasard ) pourraient s'égarer sur ces pages et les lire ( ce qui serait plus étonnant encore o_0 ).

En attendant de trouver des illustrations dignes de ce nom, une vignette tirée de Vinland Saga, un excellent manga bien documenté sur le monde viking ( j'ai été pas mal étonnée, en le lisant ).

A suivre, quelques notes explicatives pour ce chapitre !

Tout avait commencé à cause de la fille des eaux.

― Elle avait des jambes... Tallak réfléchit. Des jambes comme je n'en ai jamais vu !

― Très étonnant ! On raconte qu'elles ont des queues de poisson.

― En as-tu jamais vu une de près ?

― Non, reconnut le jeune homme. Pourtant, c'est la rumeur qui circule. Sinon, comment pourraient-elles se déplacer dans la mer ? Et à quoi leur servirait des jambes ? 

― À quoi ? demanda Tallak, hilare. Et comment pourrait-on aimer une fille sans jambes et sans...

― J'ai compris ! le coupa Ingvald. N'as-tu pas honte ? Nourrir du désir pour une... Une...

― En tout cas, je n'ai pas de désir pour une hore et moins encore pour ma propre sœur !

Ingvald ne répliqua pas immédiatement, la seule réponse possible étant une nouvelle bagarre qui ne les mènerait à rien. Il ravala sa rage et tenta de se raisonner. Qu'il ait insulté Alva, passe encore ! Il n'avait jamais respecté aucune femme, alors, une putain... Mais, son cœur saignât au souvenir de ces derniers mots. Aujourd'hui, encore, il l'attaquait avec ça. Il pensait, pourtant, avoir réglé cette histoire aux premiers temps de leur amitié.

― Comment peux-tu, après toutes ces années, me dire de telles choses ?

― Je suis navré si je t'ai blessé, mon frère. Pourtant, c'est nécessaire.

― Nécessaire ? Tu viens me dire que je désire ma propre sœur, une enfant que je n'ai pas vue depuis des années ! Tu viens m'insulter et insulter mes ancêtres, ajouta Ingvald dont la voix gonflait sous l'intensité de la colère, en m'accusant de désirer mon propre sang.

― Calme-toi !

― Me calmer ? Ha ! Excuse-moi d'avoir suffisamment d'honneur pour vouloir le défendre face à un homme qui envisage de s'unir à un fisk !

― Vu comme cela, c'est moins attrayant.

Tallak laissa son hilarité l'emporter. Son frère d'armes n'eut pas envie d'unir son rire au sien. Il se sentait, au contraire, de plus en plus insulté.

― Quel âge avait cette fille d'Håmstrøp ? Treize ? Quatorze ans ?

― Je... Je ne sais pas. Je lui ai demandé mais..., balbutia Ingvald, surpris de cette question.

― Quel est l'âge de Dagmar ?

― Elle... C'est une enfant. Rien qu'une enfant !

― C'est une enfant dans tes souvenirs, Inge. Rien que dans tes souvenirs ! Il va te falloir lutter dans ton royaume. Les hommes ont dit que le geste de ton père lui avait attiré les inimitiés de bien de ses pairs et, même, parmi ceux de son peuple. Il va te falloir être prudent. Ceux du royaume ont foi en la prophétie et ils craignent, plus que tout, son accomplissement. On dit que la princesse est fort belle et suscite, déjà, bien des convoitises.

― Elle est ma sœur et je n'ai jamais pensé à elle en ces termes que tu décris.

― Je n'en doute pas, mon frère. Que cela ne te dispense pas d'être prudent pour autant !

― C'est une enfant ! Elle a douze ans, à peine. Quand bien même serait-elle d'une grande beauté, elle reste une enfant !

― On est une femme, à cet âge. Tu devrais le savoir.

― Alva était... C'était... Je te ferai regretter ces paroles, un jour. Je te ferai regretter d'avoir douté de moi. Sache-le !

Comme il s'éloignait, Tallak espéra fortement qu'il avait dit vrai. Il souhaitait sincèrement se tromper, sans quoi leur royaume sombrerait dans le chaos. Le géant roux reporta son attention sur les vagues. La femme à la peau argentée, aux yeux sombres et aux longues jambes minces ne quittait pas son esprit. Il la retrouverait et il l'aurait. Un sourire d'anticipation se plaqua sur son visage comme le knørr fendait les eaux de la mer de glace, majestueux dragon de bois glissant sur l'eau.

― Oui, je t'aurai ! promit-il en fixant l'écume qui s'attachait à la coque du navire. Je t'aurai !

De son côté, Ingvald se surprenait à espérer que leur navire n'arriverait jamais à destination. La prophétie planait dans le ciel de son esprit comme un nuage menaçant annonciateur de tempête. Il se promit de tenir Dagmar à distance. Il le fallait.