Il n'avait jamais osé aller au-delà de la barrière de bois blanchâtre qui la séparait de lui. Les interdits avaient mué son obéissance en une peur superstitieuse. Ses fenêtres noires et poussiéreuses hantaient ses cauchemars. Et chaque fois qu'il se réveillait en sueur, seul dans sa grande chambre, il se jurait d'y retourner pour l'affronter...

Une intense odeur de javel remontait de la salle d'autopsie. Andrew s'avançait, les mains dans les poches, claquant des talons sur le carrelage blanc, poussant sans ménagement les portes chromées qui défilaient les unes après les autres, jusqu'à parvenir enfin dans une longue pièce, tout aussi blanches, aux meubles métalliques. Sur une des tables glacées, le corps de leur victime reposait, la peau froide, bleutée, flasque. Les yeux semblaient sortir de la chair à vif du visage déchiqueté, on n'avait pu refermer les paupières. Non loin, Peter était déjà là, griffonnant sur son calepin, le cigarillo aux lèvres comme à son habitude. Juste derrière, une femme d'âge mûr se lavait les mains, en blouse, les cheveux coupés ras, hérissés en pointes violettes. Sur sa nuque s'étirait un long lézard noir, dernier vestige de la période punk de ses seize ans. Cameron Besh, le médecin légiste, se retourna pour accueillir l'inspecteur.

« Tu arrives juste à temps Drew'. On allait commencer. Peter éteint ton cigare puant ! On ne fume pas ici, il y'a des produits dangereux ! »

Le concerné haussa les épaules avant de s'exécuter en laissant tomber son cigarillo dans une des poubelles à déchet humain présentes.

Au même instant, la porte s'ouvrit une nouvelle fois, tournant la tête, Andrew reconnu le jeune homme sur lequel il avait renversé son café le matin même. S'il l'avait trouvé menu et frêle quelques heures plus tôt dans sa chemise impeccable, à présent, vêtu d'un simple t-shirt qui révélait parfaitement les multiples dessins de son torse, Andrew réalisait qu'il jouissait d'une musculature fine mais superbe susceptible de faire fondre d'envie n'importe quelle femme. A la lumière, son visage paraissait encore plus merveilleusement beau, d'une finesse droite et noble à la blancheur d'ivoire, éclairé par deux prunelles marines. Sa blondeur resplendissait d'éclats d'argents, retombant en désordre structuré sur son front lisse et haut, balayant de temps en temps son regard océan de fragments métalliques. Sous le nez fin, parfaitement proportionné, sa bouche se pinçait d'une moue boudeuse, presque hautaine, rosée et gonflée, jurant presque de féminité avec le carré de sa mâchoire. Puis venait le cou gracieux, la pomme d'Adam saillante qui allait et venait à chaque fois qu'il avalait sa salive, le détachement des clavicules, juste au dessus du col en V du t-shirt serré qui descendait le long de son torse, jusqu'à se fermer enfin sur ce qui ressemblait à un départ de cicatrice. Il vint à leur rencontre d'une démarche féline, presque langoureuse amplifiée par la forme en cigarette du jean noir qui habillait ses hanches.

«  Ferme la bouche, tu baves... » Chuchota discrètement Peter à son collègue qui sursauta avant de le foudroyer du regard.

«  Crétin ! »

Cameron ne sembla guère ravie de voir un nouveau spectateur débarquer dans sa salle. Sans doute à cause de l'apparence bien jeune dont il jouissait le prenait-elle pour un étudiant venu assister à une autopsie –Scotland Yard formait de temps à autre les étudiants en sciences criminelles– et ce genre de visite la ralentissait trop à son goût dans son planning de travail.

« Vous êtes prévenus, une fois lancée je ne m'arrête pas ! Ne comptez pas sur moi pour vous attendre si vous partez dégobiller !

- Ne vous en faîte pas pour moi » Lui assura le jeune homme. « J'ai l'habitude. S'il vous plait, j'ai besoin d'un maximum de détail sur l'assassin. Quelle main il a utilisé, combien de temps a-t-il mit avant de porter le coup fatal, ses coups étaient-il francs ou bien hésitants, tremblants... »

Le discours rassura immédiatement le médecin légiste qui s'empressa de faire claquer ses gants en latex sur ses longues mains aux ongles noirs où brillait une alliance avant d'ajouter une paire de lunettes de protection. Resté en arrière, Peter et Andrew échangèrent un long regard amusé, se souvenant sans échanger le moindre mot de leur conversation de ce matin dans la voiture. Ainsi le voilà donc... Le profiler !

« Pas de signe de lutte, pas d'hématomes apparents... »

La voix du médecin légiste sortit à nouveau Andrew de ses pensées qui reporta son attention sur le cadavre étendu devant lui. Du doigt, Cameron pointa une blessure à la gorge.

« Il s'agit sans doute de ce qui l'a tué. Les blessures au visage, par contre, n'ont pas saigné. Elles ont été réalisées post-mortem...

- Avec quel genre d'arme a-t-il été saigné ? » Demanda Peter.

« Difficile à dire... La blessure n'a pas le profil de celles rencontrées avec les armes tranchantes habituelles... On dirait plus une déchirure. Mais elle n'est pas due à la morsure d'un animal non plus. Je pense confier ce problème à l'expertise, parce que là j'avoue être à court d'idée ! Sans doute l'assassin a-t-il utilisé une arme artisanale... En tout cas, l'outil n'a rien de conventionnel, je suis formelle là-dessus !

- A quand remonte le décès ?! 

- Entre 2 et 3 heures du matin, plus vers 2 heures je dirais. Mais il a fait tellement froid cette nuit que je ne pourrais guère être plus précise j'en ai peur ! »

A cette nouvelle Andrew frissonna. Il ne se souvenait pas bien de la soirée de la veille mais il lui semblait avoir quitté les bureaux vers les deux heures du matin. Le reste de l'autopsie se déroula malheureusement sans leur en apprendre davantage.

Un peu plus tard, l'équipe que dirigeait Andrew se retrouvait devant le grand tableau blanc qui leur servait à organiser les faits. Plusieurs hommes en chemise blanche parfois ornementée d'une cravate, tous concentrés, le stylo prêt à servir sur la page blanche de leur calepin ouvert à plat sur leurs genoux. Andrew se tenait négligemment appuyé contre le meuble le plus proche, triturant entre ses mains une cigarette éteinte. A sa droite Peter attendait le début, déjà prêt à intervenir avec une pile monstrueuse de documents. Les hommes de Scotland Yard ne les quittaient pas des yeux en silence. Jugeant qu'ils semblaient tous en état de l'écouter, Andrew commença donc son briefing.

« Bien. 19h00, hier soir, la victime sors de son lieu de travail sur Piccadilly. D'après le témoignage de ses collègues, il est sortit dîner avec eux sur Victoria Street. Toujours d'après leur témoignage, il les a quittés sur les coups de 23h. Besh estime que la victime est morte entre 2 et 3 heures du matin. Question ! Qu'a-t-il bien pu faire entre 23h et l'heure de sa mort, sachant que Victoria Street n'est pas à deux rues du lieu du meurtre ?! »

Long silence concentré dans la pièce. Au premier rang, un homme d'une trentaine d'année, coiffé court dans un costume aussi sombre qu'impeccable leva timidement la main.

« La victime possédait-elle une voiture ?! »

Andrew haussa les épaules en signe d'ignorance avant de se tourner vers son adjoint qui plongeait déjà dans sa montagne de paperasse, au risque d'y mettre le feu avec le nouveau cigare qu'il venait d'allumer. Une longue minute s'écoula où seul le bruit de papier que l'on froisse se fit entendre.

« Affirmatif ! Une Toyota bleue, immatriculée à Londres, de 1999 !

- On peut donc rayer l'hypothèse que notre homme ai, comme moi, raté le dernier bus hier soir...

- Pas étonnant Drew', j'ai quitté le bâtiment à 20h et tu ronflais encore comme un bébé. Cela dit, on ne peut pas entièrement conclure là-dessus. Il pouvait très bien avoir laissé la voiture à sa femme et prévu de rentrer en bus.

- Effectivement. On n'a pas encore interrogé la veuve, Cooper, Hallan, je vous charge de ça ! Le rapport sur mon bureau ce soir ! »

Deux autres hommes placés un peu plus loin hochèrent la tête d'un seul mouvement. Peter remit en ordre ses documents puis, après avoir tiré une longue bouffée malodorante, prit une nouvelle fois la parole.

« L'assassin a put le séquestrer quelques heures. Après tout, il l'a tué en lui déchirant la gorge comme une bête, on n'est pas à un acte de barbarie près... 

- Tu oublies l'absence de signe de lutte sur le corps de la victime ! » Lui rappela Andrew.

A cet instant, une silhouette se laissa tomber à terre depuis le bureau sur lequel elle était assise. Cette longue silhouette argentée aux hanches fines qui appelait son regard comme un aimant.

« Je peux dire un mot ? »

Il eut un mouvement comme pour lui répondre, mais Peter le devança, s'adressant à toute la salle.

« Messieurs, je vous présente Shalys Cole, il nous vient de New York. C'est un profiler ! 

- En fait tu savais déjà tout ça toi ? » Chuchota Andrew, lui manifestant tout son étonnement.

« Pourquoi t'es jaloux ? Tu veux son numéro de téléphone aussi ?!

- Crétin ! »

Sans prêter attention aux échanges à mi-voix des deux inspecteurs, le jeune homme s'empressa de venir se placer sous la dizaine de paires de yeux qui le suivaient, brillant d'une lueur de respect et de méfiance craintive. Ici, les profiler avait la malheureuse réputation d'être aussi dérangé que les psychopathes qu'ils s'échinaient à comprendre.

« Pour l'instant, je dispose de bien trop peu d'élément pour que ma théorie puisse me convaincre entièrement. Je ne peux qu'avancer quelques hypothèses –que je jugerais bien fondées- sur le profil psychologique de l'homme que nous recherchons. Oui, pour commencer, je suis sûr à 99% que notre tueur est un homme. La mort a été donnée de manière très brutale, et nous savons que l'assassin a prit le temps de voir sa victime mourir puisqu'il lui a infligé de nouvelles blessures post-mortem. Ce sont deux caractéristiques qu'on ne verra pour ainsi dire jamais venir de la part d'une femme. Les femmes se révèlent être en générale des tueuses habiles qui répugnent à l'idée d'affronter la mort face à face. Qui de plus est, la suite de mon étude sur ce cas, confirme cette première hypothèse. J'ai beaucoup réfléchit, j'ai vraiment été très intrigué par la manière dont notre tueur a porté le coup fatal. Il a carrément égorgé le pauvre homme, comme aurait pu le faire une bête. La mort a été terriblement rapide, je pense que la victime n'a même pas eut le temps de réaliser ce qui lui arrivait. Mais concentrons-nous sur le plus important : l'absence totale de preuves susceptibles d'incriminer qui que ce soit comme une emprunte, une fibre d'ADN... Essayez d'imaginer un peu le genre d'homme qu'il est. Sa victime choisie, il fond sur lui comme un animal et l'égorge avec une violence telle que sa cible perd la vie en quelques minutes à peine. Puis, une fois l'acte terminé, il prend le temps d'effacer ses traces avec suffisamment de calme et de self control pour ne rien oublier. Notre homme n'a pas commis la moindre erreur. Nous avons affaire à un sociopathe. Je ne pense pas me tromper sur cet élément là non plus. Il est clair que notre homme n'a pas agit sous le coup d'une impulsion comme la plupart des psychopathes traditionnels. C'est un homme dépourvu de sentiments, incapable de ressentir la moindre sensation humaine comme ne serait-ce qu'un peu de pitié ou de remord. Une fois son forfait accomplit, il efface ses traces et s'en va reprendre une vie normale jusqu'à la prochaine psychose. Je peux même aller plus loin –le temps me dira si j'ai raison- je pense même avoir comprit la manière dont il tue. Vous ne savez pas ce que notre hommes a fait de 23h jusqu'à 2 heures du matin ? Je crois le savoir. Pour commencer, je suppose que la victime, n'a pas réussit à se garer en centre-ville et qu'une bonne demi-heure de marche, au minimum, sépare Victoria Street de son véhicule. Maintenant mettons nous en situation. L'homme sort du restaurant, il est tard, il fait nuit, très froid, le brouillard enveloppe tout Londres de son aspect le plus lugubre. La victime l'ignore sans doute, mais elle est suivie depuis des jours déjà. L'assassin connait par cœur ses habitudes. C'est un chasseur, et ce soir il va passer à l'acte de la manière la plus vicieuse qui soit. La cruauté de notre homme ne réside pas dans la manière dont il achève ses victimes, non, mais plutôt dans son jeu de prédateur bien décidé à s'amuser pendant des heures avec sa proie. Il va commencer à donner quelques signes de sa présence lorsque la victime se sera suffisamment éloignée du restaurant. A mi-chemin je pense entre la voiture et le restaurant, pour que celui qui est traqué ne puisse se réfugier ni dans l'un, ni dans l'autre. La victime se retrouve plongée en plein cauchemar. Elle ne peut rien faire. Qu'elle se dirige vers sa voiture ou vers le centre-ville, elle sait qu'elle se fera attaquer avant qu'elle n'atteigne le moindre refuge. Elle va donc chercher à gagner du temps. Elle va interpeler celui qui la suit. Appeler à l'aide même. Elle va courir à travers les ruelles. Ce petit jeu va durer des heures, l'assassin, qui connait bien son terrain de chasse, le poursuivra tout en l'empêchant d'approcher les zones susceptibles de le dérober à sa partie. La victime finira par comprendre qu'elle n'a pas la moindre chance. Ceci dit, dans notre cas, il semblerait que l'homme ait tenté un dernier espoir avant de mourir...

- Scotland Yard... » Murmura Andrew.

« Oui, il a espéré pouvoir atteindre Scotland Yard et y trouver un gardien de nuit. Malheureusement, l'assassin avait sans doute songé à cette éventualité et a mit fin à sa chasse avant. »

Un malaise silencieux plana brusquement dans la petite salle. Tous les membres de l'équipe chargée de cette enquête songeaient, sans oser l'avouer, à la même chose. Si Shalys ne se trompait pas et que l'hypothèse d'un tueur en série se révélait exacte, alors ils allaient devoir affronter d'autres meurtres aussi macabres que le premier.

« Un cadavre ça te suffit pas, il t'en faut déjà d'autres ?! Ah ces ricains... Leur en faut toujours plus ! » S'exclama Peter, sans doute dans le but de détendre l'atmosphère.  

Raté. Shalys le fusilla du regard et après son long speech sur la manière de tuer de l'assassin, cette menace silencieuse avait de quoi donner des sueurs froides. Et Peter ne semblait pas être le seul à ressentir cette angoisse sourde sous l'incendie glacial de ces prunelles bleutées, tous les hommes présents étaient brusquement devenus nerveux. Andrew réalisait qu'une sorte d'aura sombre venait de s'abattre sur eux et quelque part, il lui semblait qu'elle ne lui était pas inconnue.

Le même genre d'aura terrifiante que celle de l'inconnu à la main gantée ... Se rappela-t-il brusquement.

Lorsqu'il longeait suffisamment longtemps le ruisseau vers le nord, il finissait par discerner la silhouette de la vieille cabane entre les arbres et cela signifiait souvent pour lui, qu'il était l'heure de rentrer...

Le Valentine tapait contre ses tempes et il commençait à avoir froid. Andrew Kane, le visage enfouit au creux de ses bras lorgnait sans la voir la pendule bon marché en plastique qui dominait le mur gris-brun de son bureau. L'aiguille indiquait presque deux heures, faiblement éclairée par l'éclat blanchâtre de la lune pleine au dehors. Sur un coin de son secrétaire, les clefs du concierge trônaient fièrement, signe qu'il avait abandonné l'idée de le réveiller pour le faire partir. Il eut un grognement et ferma les yeux avec l'intention de se rendormir mais une douleur lancinante dans le bas du dos acheva de l'éveiller tout à fait. Andrew se redressa donc et s'étira autant qu'il le put accoutumant son regard d'un vert bleuté à la pénombre des lieux.  Bientôt se dessinèrent devant lui en nuance de noir le vieux fauteuil de cuir et sa veste négligemment jetée dessus qui faisaient face à son bureau de bois sombre. Frissonnant, il reboutonna le haut de sa chemise ouverte sur son torse imberbe avant d'ébouriffer ses cheveux. Il estima alors que son apparence avait reprit ce qu'il fallait de convenable et il se leva non sans difficultés. Il fit le tour du secrétaire et tira sa veste sur le fauteuil. Un objet en glissa de la poche et tomba au sol dans un bruit métallique. Andrew baissa les yeux et, le reconnaissant, sa bouche arbora un pli amer : son insigne. Il se hâta de la récupérer et de l'enfouir profondément dans la poche de son pantalon, puis il passa sa veste et s'empara du trousseau de clefs. Deux étages et quelques portes plus bas, il sortait enfin du commissariat.

Les rues pavées de Londres se noyaient dans le brouillard qui donnait au halo lumineux des lampadaires une nuance fantomatique. Un vent glacial, bien que léger, soulevait de temps à autre quelques morceaux de papier déchiré. Andrew resserra sa veste et enfonça son menton dans son col afin de s'en protéger alors qu'il avançait. Les bus ne tournaient plus depuis longtemps et il se résignait à devoir appeler un taxi. Fébrilement, il palpa ses poches, à la recherche de son téléphone portable. Un rictus d'agacement s'attacha sur son visage lorsque sa main heurta l'insigne métallique dans son pantalon. Il l'ignora et finit par trouver l'appareil dans la poche intérieure de sa veste. La compagnie lui indiqua qu'aucun véhicule ne serait disponible avant une bonne demi-heure. Quitte à attendre, il leur donna l'adresse d'un bar situé à quelques rues de là. Puis il reprit sa marche tranquille sous les lampes aux lueurs glaciales. Londres semblait déserte, le froid avait dû faire fuir tous les fêtards de la ville dans les clubs et il ne rencontrait dans les ruelles que les rideaux de fer fermés des boutiques avoisinantes. Cela le gênait, il pressa le pas. Il courrait presque lorsqu'il déboucha dans un carrefour à sens unique mais il s'arrêta net à la vue d'une silhouette sombre quelques mètres devant lui. Un homme, à en juger par la taille, vêtu d'un noir qui se fondait dans l'obscurité ne laissant apparaître qu'un long fragment de son visage.  Lorsqu'il le remarqua, il stoppa également sa marche. Une longue minute les deux hommes se jaugèrent du regard, l'un aussi surpris que l'autre par la présence d'une âme vivante à cette heure tardive. Puis, enfonçant ses poings dans ses poches, Andrew reprit sa progression, passant l'inconnu par la droite. Mais une fois parvenu à sa hauteur, il ne put s'empêcher de lever les yeux pour le détailler. L'homme en noir le dépassait d'une bonne tête et jouissait d'une longue silhouette élancée que le vêtement sombre masquait sans difficulté. Son visage, d'un blanc cadavérique, se dévoilait par tranche entre les longues mèches noires de cheveux qui tombaient vaguement au hasard le long de ses épaules. Et il était beau mais d'une beauté dérangeante, glaciale, presque figée et morte. Il respirait profondément et chacune de ses inspirations se ponctuait d'un long sifflement aigu, comme s'il souffrait de quelques difficultés pour le faire. Andrew en éprouva une grande aversion ce qui le conforta dans son idée de fuir ces lieux au plus vite. La main de l'inconnu se posa alors sur son épaule, une main glacée gantée de métal jaune et de cuir noir.

« La lune est pleine. »

Sa voix était très grave, profonde, presque caverneuse. Prit d'une peur incontrôlable, Andrew se dégagea d'un violent coup d'épaule et se mit à courir, tournant au hasard dans le dédale de ruelles. Il s'arrêta finalement, en sueur, le souffle court, lorsqu'il déboucha sur une grande voie de circulation. Les phares d'une des voitures l'éblouirent et l'éclairèrent en grand. Sur son épaule, se détachait l'ombre pourpre de la main de l'inconnu. Elle avait tâché sa veste de sang... 

De retour à son appartement, Andrew envoya ses vêtements aux quatre coins de son salon impeccablement rangé mais il garda la veste en main, les yeux irrévocablement attiré par la marque, devenue écarlate en pleine lumière,  laissée sur le tissu. Sa première idée fut d'envoyer le vêtement dans la machine à laver mais sa nature d'inspecteur de police supplanta la peur déraisonnée qu'elle lui inspirait. Il l'emporta à la cuisine et l'emballa proprement dans de la cellophane avant d'aller la ranger tout au fond d'un tiroir à chaussette de sa chambre à coucher. Puis vaincu, les idées encore bien embrouillées, il se laissa tomber sur son lit. A côté de lui, une silhouette allongée s'agita imperceptiblement avant de soupirer bruyamment.

« Est-ce que tu as une vague idée de l'heure qu'il est ?! 

- J'ai mal à la tête, on en parlera demain... »

A côté de lui, la jeune femme se redressait comme un ressort.

«  Tu pues l'alcool !

- Demain j'ai dit... »

Pas un seul instant il n'avait ouvert les yeux. Elle resta immobile, toujours assise, sa poitrine se levant en cadence au rythme de sa respiration furieuse. Puis, elle tira rageusement oreillers et couvertures à elle avant de sortir de la pièce en claquant bruyamment la porte. Resté nu comme un ver sur le matelas, Andrew frissonna et enfonça sa tête dans son propre oreiller.

« Salope. »

Le réveil ne fut guère plus glorieux. Ce fut le poids d'un linge lourd jeté sur son corps qui le tira des bras de Morphée. Il eut juste le temps d'apercevoir le bas d'une jupe plissée et une paire de talons hauts tandis qu'une affreuse musique constituée de « bips » stridents achevait de réveiller son mal de tête lorsqu'il comprit que son portable sonnait dans une des poches du jean qu'elle lui avait jeté à la figure. Un coup d'œil à l'écran numérique le dissuada d'ignorer l'appel. C'était Scotland Yard.

« Quoi ?! 

- Réveil difficile ? »

La voix ne lui était que trop bien connue, il s'agissait de son adjoint, Peter Anderson. Une espèce de jeune blond dynamique, constamment de bonne humeur, qui adorait son travail et un peu tout ce qui était susceptible de constituer sa vie.

« Je suis de congé.

- Plus maintenant ! Il s'agit d'une urgence ! T'as 5 minutes pour passer un jean sur tes jolies petites fesses roses et me rejoindre ! J'ai déjà acheté ton p'tit déjeuner ... »

Andrew fouilla à nouveau son vêtement pour dégoter, cette fois, un paquet de cigarette. Il en alluma une.

« Tu sais que je dors tout nu ? » S'étonna-t-il tranquillement en tirant une bouffée. 

 « Tu dors à poil ? Très intéressant, je m'en souviendrais ! Tic ! Tac ! L'heure tourne !!! »

Peter avait raccroché avant qu'il n'ait eut le temps d'ajouter quoi que ce soit. Puisqu'il n'avait pas le temps de prendre une douche, Andrew se contenta d'enfiler le premier boxer qui lui tomba sous la main et le jean qui lui avait atterrit sur le visage. Il jeta un coup d'œil au miroir sur le mur de droite et constata qu'il avait mauvaise mine.

« Drew' tu sais que je n'aime pas qu'on fume dans l'appartement ! »

Nina se tenait dans l'encadrement de la porte, une moue peu ravie animait son visage criblé de tâches rousses. Elle avait relevé ses cheveux en chignon sur le haut de son crâne. Cela lui allait bien. Visiblement, elle travaillait aujourd'hui, à en juger par sa jupe impeccable et son chemisier à la fois strict et sexy. Comme toute grande directrice commerciale elle ne laissait rien au hasard dans son apparence. Dans le monde des affaires, Nina passait pour un vrai requin et dans sa vie de couple Andrew pensait qu'elle était pire. Au début de leur relation, l'idée de devoir se battre avec elle sans arrêt l'excitait. Maintenant, cet appartement trop bien rangé et la vie d'enfer qu'elle l'obligeait à mener en la réglant à la seconde près lui donnait souvent envie de vomir ou de se noyer à coup de Valentine. Quoi qu'il en soit, il ne fit aucun geste pour éteindre sa cigarette et la garda bien en évidence coincée entre ses lèvres.

« C'était Peter. Faut qu'j'aille bosser... »

Il s'avança avec l'idée qu'elle s'écarterait pour le laisser passer mais elle se contenta de le fixer de ses prunelles noisette enflammées par la colère et l'exaspération. Le temps lui manquait pour se disputer avec elle. Sans douceur, il l'attrapa par la taille et la poussa sur le lit avant de fuir comme un lâche dans le salon en ignorant ses hurlements. Et il était quasiment parvenu à la salle de bain quand il entendit la porte d'entrée claquer.

« Tu n'es qu'un gros naze Andrew Kane !!! » Fut la dernière chose que lui hurla Nina.

L'instant d'après il se retrouvait confortablement installé sur le siège passager de l'antique Volkswagen de Peter, un paquet de Donuts sur les genoux, une vieille cassette d'ACDC crachant Highway To Hell en fond sonore. Peter conduisait d'un air grave qu'Andrew ne lui avait jamais connu, mordillant nerveusement l'un de ses affreux cigarillos malodorants qui servaient plus à lui donner un genre qu'autre chose. Sans quitter la route du regard, il ouvrit en grand la boite à gants pour en ressortir un permis de conduire récent, un peu froissé. La photo représentait un homme d'une quarantaine d'années sans rien de bien particulier.

« Ton nouveau chéri ? » Se moqua Andrew

« Très amusant ! Il a probablement l'âge de mon père ! On a découvert son corps ce matin... Pas très joli à voir, sans le permis de conduire on aurait eut plus de mal à l'identifier ! J'ai piqué ça pour gagner du temps et te mettre au parfum sur la route ! Quand je suis parti le légiste n'était pas encore arrivé. Enfin à vu de nez ça doit remonter à hier soir, peut-être plus à cause du froid. Gorge tranchée, veines tailladées et, fait plutôt amusant, le meurtrier lui à découpé le visage ! La victime avait encore tous ses objets de valeurs sur lui, et Bla Bla Bla, on a affaire à un psychopathe en somme ! Et je parie mon dessert que le central va nous envoyer une de ces merdes de profiler de mes deux...  Ah ! On est arrivé !»

Peter gara son tacot sur le bas côté.

« C'est le bureau, je croyais que tu devais m'emmener sur la scène de crime ?! » S'étonna Andrew.

« Pour une fois qu'on bosse à la maison, tu vas pas te plaindre ! » Il sortit le café qu'il avait glissé dans sa portière, tirant de petites bouffées de son cigarillo. « Suis-moi ce n'est pas très loin ! »

Une mauvaise impression envahissait peu à peu Andrew au fur et à mesure que Peter s'enfonçait dans les ruelles compliquées qui jouxtaient la place ou se dressait le grand immeuble de Police. Une désagréable sensation lui prenait les tripes tandis qu'une image étrange, où il se voyait ranger une veste tachée de sang sous un film plastique, s'imposait à son cerveau encore bien imbibé par les litres d'alcool qu'il avait ingurgité la veille. Devant lui, Peter bifurquait une dernière fois à droite pour déboucher sur un cul de sac dont on avait bloqué l'accès à l'aide de ses grandes bandes de plastiques jaunes bien connues. Juste derrière, une équipe d'homme en uniforme gris – médecins légistes et assistants à n'en pas douter  – s'activait pour trimballer une montagne de matériel du corps vers le fourgon qu'ils avaient dû garer bien plus loin, faute de place. D'autres membres de l'unité remplissaient déjà leur travail mais tous se stoppèrent dans leur activité quand Andrew passa les bandes pour les rejoindre.

« On sait qui est chargé de l'affaire ? 

- A ton avis Sherlock Holmes ?! Pourquoi je suis venu te tirer du lit ce matin ?! »

Peter ricana avant de fourrer son café dans les mains d'Andrew pour pouvoir sortir son calepin et aller voir de plus près le corps. Il n'avait pas fait deux mètres qu'il griffonnait déjà frénétiquement sur la première page. Andrew resta en arrière, la boisson refroidie entre les mains, encore hébété par ses rêves étranges de la veille. A supposer que ce soit des rêves, son assurance à ce sujet s'amenuisait chaque seconde davantage. L'esprit ailleurs, il suivit Peter sans regarder devant lui, mais il fut forcé de revenir à la réalité quand il heurta quelqu'un, renversant tout le contenu du récipient en carton sur celui qui avait eut le malheur de croiser son chemin.

« Ah meeeerde ! Enfin, désolé j'veux dire... »

Plutôt jeune, à peine la vingtaine, il était plus petit et bien plus menu que lui. Lorsqu'il constata que sa belle chemise blanche se trouvait immaculée de café, il leva un visage d'une perfection à faire pâlir d'envie les photos des mannequins de ces magasines de mode en papier glacé vers l'inspecteur, lui exprimant aisément et sans prononcer le moindre mot ses sentiments vis-à-vis de cette situation. Gros con maladroit, Andrew le comprit sans la moindre difficulté lorsqu'il croisa l'incendie de ses prunelles bleues. Il hésita.

« Navré gamin ! Si tu veux, y'a toujours tout un tas de vieux vêtements qui traînent dans mon bureau, je peux... »

Il s'arrêta lorsqu'il remarqua que ce dernier le détaillait de haut en bas avec une moue peu avenante.

« Parce que tu crois que j'ai envie de m'habiller comme... Comme ça ?!! »

Il soupira, secouant la tête, puis tourna les talons et n'accorda plus la moindre attention à Andrew. Ce dernier ne bougea pas un muscle, fixant comme s'il n'y croyait pas, la cascade argentée qui s'éloignait de lui méprisante. Ce fut à cet instant que Peter le rejoignit.

« Pas joli-joli tout ça... C'était qui lui ?!

- Ca ? Ca, Peter, c'était un gros con... »

To Be Continued!

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