como letra escarlate

em vestes de bruxa,

o anátema do tempo,

amargo como um segredo

revelado ao inimigo,

nos faz sentir perecíveis.

que a maldade humana

projeta no escuro,

ao negar o amor

feito um narciso cego,

traz à luz outros milagres:

a multiplicação dos cães,

e o vinho transformado em sangue.

Pássaros calados.

Sozinho, o Uirapuru

come flauta doce.

II

Oh, velho casebre,

- macho de viúva-negra -

onde tanta vida?!

III

Amantes, jardins,

lábios e lírios abertos...

Sol nos corações.

o ser, gérmen do nada;

a vida é flor do ser;

o homem, pomo da vida.

O poeta é bicho de fruta caída no chão do eterno nada.

Um poema que sabe a sol posto

- hóstia de ouro na boca do poente -

e que espalhe entre o rumor das gentes

o pólen das mãos.

Um poema de pedra, de sonhos, de sais,

de águas bebendo milhares de sóis;

um poema-arpoador,

embebendo em luz e azul

a dor cinza das retinas.

É preciso palmilhar os rastros

cheios de doçura e graça

da moça dourada no chão do poema.

Quero despir Ipanema

prenhe de Leilas e Helôs,

e com o cheiro da cor de ruidosas manhãs

e a ternura dos velhos e cães do passeio,

quero vestir o poema.

Um poema cosido no tear das horas,

filho da memória das cãs de Ipanema:

a banda, o cinema, a bossa, o pasquim,

os bares, o píer, as dunas, as vagas,

as límpidas águas, negando o tupi,

Vinícius à lira em busca de Tom,

pecados sepultos na paz da matriz.

Um poema de sons e vertigens

grafados na língua de Chevalier.

Ah, Ipanema!

Roniquito dorme à luz dos “postes bêbados”.

Notívagos bebem, ordenhando a noite

nos bancos da bossa,

e o leite-canção que sobeja o poema

- maná de Ipanema - alimenta as almas

fora dos muros da tribo.

É preciso fazer um poema sobre Ipanema...

Mas eu nunca fui lá.