para Genário Souto
Se todo homem é uma ilha
onde um náufrago respira;
se o outro é firme sustentáculo
sem o qual cairíamos
inertes
com o fardo medonho do ego;
se o inferno do tolo é o ouro,
não o de tolo mas, o outro:
o que reluz de verdadeiro,
áureo desejo do comum dos homens
(autólatras anônimos,
ébrios Narcisos espelhando-se
em vômito);
se nenhum homem é uma trilha
intransitável aos demais,
quem será o inferno do homem?
Ali um silêncio agudo de pele
de carne de nervos de ossos
de alma
sobretudo de alma (aqui
grito mudo):
segredos violados
na caixa-peito de amores
violentos degredos
delírios desejos mistérios
paixões:
gradações de dores
arco-íris de ais
a matéria em carne
viva!
sangue nas calhas da alma
bandeira negra da paz.
para Chagas Conceição
Somos pedaços de Deus
sob o signo do tempo,
corpo de luz esvaído
ao frágil sopro das horas,
borboleta encarcerada
na inércia dos casulos.
Somos o verbo inflamado
que nem se sabe murmúrio.
Sísifos de eras modernas,
divisamos, consternados,
a queda sem-fim dos dias.
Somos ribalta em penumbra,
flor de luto, fogo-fátuo,
ar rarefeito, centelha
que ignora e traz em si
a essência da fogueira.
Alimárias do universo,
erguemos, inconseqüentes,
o fardo livre do arbítrio.
Somos migalhas do eterno,
ouro vulgar de Eldorado,
mirante entre turbilhões,
luz em mãos de moribundo,
face-mistério da lua.
Bando de pássaros mudos
que ao toque do Ângelus fere
um céu sedento de canto,
somos razão em delírio,
rastro de Halley, sol posto,
cenho ferido de morte,
água barrenta que esquece
o veio de onde jorrara.
Somos pedaços de Deus
sob o signo do tempo.
A poesia
e - Laodiceia -
nauseada pelos homens
por ter halito de fogo!
Os cisnes, no lago dos cisnes,
refletem elefantes
na tela de Dali.
O canto majestoso do cisne
reflete a morte
na poesia de Cames.
O canto dos cisnes
no lago dos cisnes
reflete tesouro
aos mercadores de marfim.