Preso em nossos corpos,
como letra escarlate
em vestes de bruxa,
o anatema do tempo,
amargo como um segredo
revelado ao inimigo,
nos faz sentir pereciveis.
A tela de horrores
que a maldade humana
projeta no escuro,
ao negar o amor
feito um narciso cego,
traz a luz outros milagres:
a multiplicaes,
e o vinho transformado em sangue.
I
Passaros calados.
Sozinho, o Uirapuru
come flauta doce.
II
Oh, velho casebre,
- macho de viuva-negra -
onde tanta vida?!
III
Amantes, jardins,
labios e lirios abertos...
Sol nos coraes.
O nada e ch
o ser, germen do nada;
a vida e flor do ser;
o homem, pomo da vida.
O poeta e bicho de fruta caida no cho do eterno nada.
E preciso fazer um poema sobre Ipanema...
Um poema que sabe a sol posto
- hostia de ouro na boca do poente -
e que espalhe entre o rumor das gentes
o polen das mos.
Um poema de pedra, de sonhos, de sais,
de aguas bebendo milhares de sois;
um poema-arpoador,
embebendo em luz e azul
a dor cinza das retinas.
E preciso palmilhar os rastros
cheios de doura e graa
da moo do poema.
Quero despir Ipanema
prenhe de Leilas e Helos,
e com o cheiro da cor de ruidosas manhs
e a ternura dos velhos e ces do passeio,
quero vestir o poema.
Um poema cosido no tear das horas,
filho da memoria das cs de Ipanema:
a banda, o cinema, a bossa, o pasquim,
os bares, o pier, as dunas, as vagas,
as limpidas aguas, negando o tupi,
Vinicius a lira em busca de Tom,
pecados sepultos na paz da matriz.
Um poema de sons e vertigens
grafados na lingua de Chevalier.
Ah, Ipanema!
Roniquito dorme a luz dos postes bebados.
Notivagos bebem, ordenhando a noite
nos bancos da bossa,
e o leite-cano que sobeja o poema
- mana de Ipanema - alimenta as almas
fora dos muros da tribo.
E preciso fazer um poema sobre Ipanema...
Mas eu nunca fui la.