Ela no estava so. Mas chegou assim... Sem aneis nos dedos, com um sorriso secreto de quem devora seus pensamentos e o toma para si. Vestia preto, neutralidade implacavel. Eu ali parado, assim permaneci. Meu rosto estava febril e imovel, como se meu sangue parasse de correr por alguns segundo do meu corpo que agora estava frio.
O bar era simpatico: mesas na calada, propaganda de bebida nas paredes, uma grande mesa de sinuca e um garom que no escondia se desmazelo e higiene. De tempos em tempos, o rapaz que carregava na face um bigode maior do que qualquer outra parte de seu rosto magro limpava as mos e a bancada com um pano de prato encardido. Um dia, aquele pequeno pedao de tecido foi branco. Eu sempre sentava la por horas e ficava observando os rostos que pintavam aquele ambiente. Fazia anotaes em um pequeno caderno e registrava muita coisa na minha memoria sempre latente. So que nunca tinha visto alguem como aquele alguem.
Permaneci sentado e olhava apenas com a minha viso ousava enfrenta-la com meus olhos. Ela foi ate o balco, fez seu pedido e sentou em uma das mesas. Trazia consigo uma bolsa vermelha de verniz e colocou sobre a mesa um mao de cigarros tirado de dentro do compartimento. Acendeu o primeiro e soltou a fumao olhava para um so alguem. O bar todo interessava ao seu ar blase. Neste momento, tocou seu celular. Ela diz poucas palavras e desliga. A cerveja chega. O garom passa o pano na mesa e serve a bebida. Ela toma. Eu, como um amendoim. Ela me olha. Fico vermelho. Ela levanta e vem a minha mesa. Levanto meu rosto e dou um leve sorriso.
- Posso sentar aqui?
- Pode...
- Espero no incomodar...
- No... Eu estou sozinho aqui.
- Percebi. Pessoas sozinhas so atraidas por semelhantes.
Meu rosto sorriu sem que eu pudesse controlar. Era ela quem me deixava assim.
- Voce sempre fica aqui anotando?
Ela havia me notado sem que eu assim o quisesse. Sorri.
- Anoto sim. A vida e mais interessante nas paginas de um velho caderno do que no seu momento de origem.
- Voce acha?
- Tento me enganar que sim.
- Boa resposta! disse ela sorrindo.
Era ousadia demais pra mim. Era como um premio pelos meus anos de solido e bar.
- Posso perguntar uma coisa?
- Pode respondeu ela soltando mais uma baforada para o alto.
- Por que voce se sentou aqui?
Ela mudou o rosto. Sua expresso era de desconforto.
- Incomodo?
- No, mesmo! E que esse seu gesto... Estou pensando...
- Eu sentei porque no suportaria te ver escrevendo sobre mim sem te dar material para sua escrita. No sou um personagem, mas se quiser me transformar em um, que seja da maneira mais correta.
Levantou-se, jogou o cigarro no cho, pisou com a ponta da bota e apagou a brasa. Segurou em meus braos, levantou-me da mesa e me deu um beijo. Sua boca macia entrava em contato com a minha barba por fazer. Sua lingua dominava o universo da minha boca. Seu sabor era cerveja e cigarro, com um toque de canela. Ela segurava nos meus cabelos e apertava minha nuca com a fora de seus dedos. Eu segurei nas costas desnudas pelo decote traseiro do vestido. Ela dominava. Ela me beijava. Eu so retribuia, como um escolhido, cumprindo um papel que estava gostando. O beijo finda. Ela olha nos meus olhos e sorri. Vai ate a cadeira e pega a bolsa. Tira uma nota de cinco reais e deixa sobre a mesa.
- Ei, qual seu nome?
- Estela. E pode escrever que isso nunca tinha acontecido antes na sua vida.
E saiu.
... e o futuro do jornalismo?
Este texto foi escrito, reescrito e teve inumeras palavras deletadas durante a sua criao e, felizmente, espero que ainda necessite de reviso da historia tambem recebe este colorido. Os fatos acontecem e repercutem no mundo com a velocidade absurda de alguns segundos atraves de uma postagem na Internet. Em outros tempos as noticias circulavam em papiros, pergaminhos, folhas de aviso, e ainda no tinham o carater sensacionalista de hoje, que alguns jornais adotam.
Com o passar do tempo, os donos dos jornais perceberam que noticia tambem dava lucro, que era uma maquina que movimentaria dinheiro a partir do seu poder de construo de realidades e verdades. No foi exatamente o uso deste poder que motivou o antologico personagem to bem construido por Orson Wells em Cidado Kane e livremente inspirado em William R. Hearst?
Para quem no se recorda, Hearst foi proprietario do Nem York Journal e a partir de fotografias falsas publicadas nas edies do diario, os Estados Unidos entrou em conflito com Cuba pelo dominio do territorio. Mas, voltemos ao Brasil.
O Crime da Mala, Receitas ou sonetos de Camo dos textos censurados, a morte de Wladmir Herzog, o Edificio Joelma, o caso PC Farias, o crime da Rua Cuba, a Escola Base, a copa do mundo que estampou na historia cinco vitorias do nosso pais, alem dos escandalos politicos, economicos e sexuais de senadores e celebridades. No momento atual, uma pergunta movimenta a midia: quem matou Isabella?
Ate agora conhecemos sobre um pouco do passado e do presente da Imprensa no Brasil e no mundo. E quanto ao futuro? Otavio Frias Filho, proprietario de jornal e em quase nada parecido com Hearst, disse que no sabe sobre o futuro. E quem sabe, no e mesmo? Se ele que e proprietario de um jornal no pode responder, imagina os jornalistas que ingressam em um mercado de trabalho? A assessoria de imprensa tem recebido jornalistas aos montes e a redao esta mais vazia. Segundo a jornalista Marilena Furlanetto, qualquer um hoje em dia pode ser jornalista, e so postar um texto na Internet. Sera que este e o futuro?
De um lado encontramos os jornais exigindo uma qualificao ampliada do profissional para a sua contrao e de outro qualquer um que senta diante de um computador pode modificar a realidade postando noticias. Mas, insisto, qual sera o futuro?
Se nem Frias pode responder, no serei eu o atrevido que irei tentar!
Hoje eu acordei e meus olhos no abriram. Fiquei deitada na cama com um desejo de silencio... mas era impossivel. Meu corpo rangia a cada movimento, pensado ou impensado. Com isso, cheguei a constatar que no existe algo sem som, que o mundo continua em movimento enquanto sinto que meu corpo vai cessando aos poucos. Abro os olhos.
Com um impulso de animo, sento-me na cama: o que o dia me reserva? Passo a mo, preciso comprar um shampoo. Trago as minhas pernas com o auxilio das mos ate um canto da cama para descer. Olho para cada parte que compe o meu todo, dando uma ateno especial as pernas, meu contato com o chando os pes como se estivesse na beira de uma piscina. O vento balana a cortina de voal na janela e eu sinto que o dia vai ser bom. Dou um leve sorriso e olho para a cama que agora esta vazia, mas antes, tinha o calor do meu marido. Hoje ele saiu sem falar comigo, o que sera que eu fiz? Talvez nada, talvez tenha se atrasado. Deso da cama e sinto meus pes tocando o chinelo que estava ali, a noite toda esperando o momento de ser calado. Acomodo meus pes na sola fria... Parece que estou redescobrindo a vida a cada segundo. Olho no espelho: fazia tempo que eu no me via assim. Crio um novo habito: maquiagem. Pego o primeiro batom que vejo e me nego a sair do quarto sem estar apresentavel a mim mesma. Pego na segunda gaveta uma escova de grande volume, passo sobre meus cabelos como se estivesse me acalentando na manh. E assim que comea meu dia de hoje.
Um abajur e aceso para que eu pudesse pintar levemente meus olhos. Escolho um par de brincos, aquele que eu ganhei de aniversario de casamento. Decido que preciso me sentir leve, usar uma roupa que fosse parecida com minha camisola. Escolho um vestido de florzinhas que adoro. Retiro o pijama como se tirasse um pedao da minha capa e estou nua. Meu corpo, um retrato da minha historia. Toco meu pescoo e sinto o vento bater no meu corpo sem couraa. Visto a minha nova roupagem e saio do quarto.
Minhas pernas so comandadas por mim e eu digo se vo para a direita ou esquerda. Escolho no apoiar em nada, vou lentamente saindo da porta e descendo a escada. Recuso o corrimo. No ultimo degrau, meu cachorro vem em minha direo me reconhece. Talvez seja exagero para uma manha-feira, mas eu precisava disso. Ele lambe meus dedos no vo do chinelo. Sinto sua lingua quente... e como se estivesse aprendendo os prazeres, descobrindo novos sentidos. Passo a ma e vou para a cozinha. Espreguio como uma guerreira antes de entrar em combate.
Olho pela janela... um beija-flor esta bebendo agua... preciso colocar mais aucar. Decido que minha primeira tarefa e cuidar dos animais: agua pro beija-flor, po para o cachorro. Abro a porta da cozinha e fico assistindo meu co comer, por minutos incalculados. Nem sabia como ele comia. Passo a mo no meu peito e fecho os olhos. Uma musica suave surge de mim: meu peito bate e eu adormeo na cadeira ouvindo meu proprio som, escavando neste segundo um retrato de quem sou. Dou um leve sorriso que indica a minha cumplicidade e desvelamento. Massageio o meu peito e digo em voz alta: Bom dia, Helenice, a tera-feira esta inaugurada!.
A premissa deste texto e a fantasia. Ao escrever neste espao uso das minhas experiencias pessoais e agrego a literatura e a criao. Por isso, gostaria de deixar claro que nem tudo o que e escrito aqui e a verdade.
Utilizo-me da palavra como fonte, e da escrita como meio. As historias relatadas aqui so fatos que eu vivi ou no, alimentados pela fantasias e pelo desejo de algo melhor acabado.
Ja que no campo da realidade determinadas situao tiveram desfechos oportunos, uso do dedo e do teclado para corrigir tal falha tragica. Se essa correo e verossimil, no posso garantir. Garanto que ao transcorrer de um texto, o leitor e alguem que constroi este universo de sonho que um texto sugere.
Bem, a inteno e nenhum tratado sobre a imaginao criativa, mas so um esclarecimento sobre o que ja foi escrito neste blog e do muito que ainda vira!
Boa viagem!
Hoje, voltando para casa depois de uma palestra do Otavio Frias Filho, o bam bam bam da Folha de S.Paulo, tive uma conversa bastante ilustrativa com um rapaz que vem na Van comigo. Falavamos de acidentes da infancia ou da adolescencia, coisas que nos deixam marcas. Ele contava os inumeros eventos que viveu e partes do corpo que perdeu com as historias.
Dentro deste contexto, pensei um pouco sobre mim e voltei na minha infancia: marcas de quando cai na terra, um dedo quebrado no jogo de handebol, um prego na mo resultado de um esconde-esconde em um apartamento em reforma. Foram pequenos sinais pra uma vida vivida em meio a conversar, livros e fitas cassetes gravadas.
Acho que pequenas marcas so construidas todos os dias em nos mesmos, mas no paramos para pensar sobre.
Quando conheo alguem, entrego em suas mos um punhal imaginario. Com ele, uma fenda e aberta em qualquer parte do corpo. Tem gente que nos apunha-la pelo brao, nos pedindo sempre um pouco do nosso sangue, do nosso trabalho ou ainda, do nosso afago. Outras tantas nos pegam pelo estomago atraves de guloseimas que no paramos de devorar. Existem aquelas que fisgam pelo olhar, nos fazendo refem de sempre querer ve-las. Ha outras que nos marcam no corao... Para essas, o amor e certeiro e incondicional.
Estou esfacelado de feridas... aquelas que terminam bem, deixam marcas sadias e felizes, que gosto sempre de lembrar. Ja as que nos machucam, nos motivam em um dia frio como esse, a pratica da lagrima. Uma cano toca, o frio acalenta e a lagrima escorre sem ser barrada, como uma memoria em forma d'agua, cicatrizes ao vento.