Agora eu quero ouvir a voz dos desolados, sem alma, Que vivem o que lhes resta aos poucos... Dando um passo à frente e vinte e um para trás Pela destreza e coragem, quero ouvir gritos de libertação E quero que a liberdade seja mais que uma bomba em nossas mãos... Me olho no espelho, e posso te ver em mim: somos iguais Em segredo, aprendizes da vitória que, em nós, foi capaz De abrir os olhos e entender Esta história é escrita por mim... por você! Agora eu quero ouvir os nossos mitos, construídos, outra vez desmentidos, Braços abertos em um hino de paz... Quero apenas ser jovem, sentir a luz que envolve o teu olhar de irmã E se há algo dentro de mim, clamando por um novo e bom começo, tenha coragem de me deixar para trás.

Me olho no espelho, e posso te ver em mim: somos iguais Em segredo, aprendizes da vitória que, em nós, foi capaz De abrir os olhos e entender Esta história é escrita por mim... por você!

Agora.

Um poema com amor para : Ana Gabriela

Skarlath.

Inteligência é virtude de poucos, dizem, e ai de quem tentar aferi-la de pequenas coisas! Não há mundaneidade, tampouco informalidade, Nas belas invenções, rasuras e intervenções (todas idealizadas por loucos); Há mensagem, transgressão, anormalidade, em suas pretensas invenções filosóficas; há uma tradição em derrubar paradigmas rotos e trazer a poucos a linguagem bela e sem retóricas da subjetividade: A verdade é que não dependem de fatos ou veracidade, que jamais absorvem críticas, jamais ouvem o que lhes deveria ser dito, Uma total ausência de humildade: É, são frágeis, estes nossos belos artistas, que de tão performistas e cheios de si, de tão umbiguistas, pretensiosos e vis, nos revelam a força de um vazio de ideias, a atual fraqueza da outrora bela, agora indesejável, arte.

Skarlath.

Poesiadedicada a Friedrich Nietzsche. Inspirada da primeira obra : Humano, demasiado humano, um livro para espíritos livres .

Título extraido do livro : Assim Falou Zaratrustra, um livro para todos e ninguém.

Foi tão bom quebrar o silêncio Tão bom lembrar de tantos dias De quantas outras horas De quantas outras memórias Daquele absoluto carinho que ganhei por mim É tão bom me sentir indefeso Ao ver justo o que vejo Esses passos errantes que me fazem imperfeito Mas certo do que tenho em mãos Certo do que sinto Certo do espaço que ocupas em mim Sim,nem mesmo anos Nem mesmo a eternidade Me tira do peito a lembrança De dias lindos que vivi E eu, Que já me senti,por tantas vezes,revoltado Em ter em mãos um amor acabado De repente,percebi Que sim,esse amor por horas renasce Nesse sentimento de pura amizade Em um amor em liberdade que sinto aqui Dentro de mim Foi tão bom sentir o que penso Ouvir o que penso Perdoar quem o disse a mim Em nome das memórias Da construção da história Do que um dia senti E eu, Que já nem mais sonho acordado Confesso que acho que não esteja errado Em ter por ti afeto,paz,enfim... Esse carinho,essa amizade Dita perigosa,me parece verdade Não quero ter mágoas, Não quero ter esse peso Quero dar asas a mim mesmo Voar mais longe E eu vôo,errante assim Escrevendo outros versos Lendo outros livros Chorando por outros motivos Sorrindo por outros ventos Caindo em outras armadilhas Quebrando outros encantos Dizendo adeus a outros planos Nunca mais aos prantos Aprendendo a sorrir um pouco mais para mim Aprendendo a ser a cada dia mais feliz,assim.

Certo de que o caminho da vida é a morte

Que vou descer e precisar subir

''Você vive hoje uma vida que gostaria de viver por toda a eternidade?''

Skarlath

Todas as poesias têm algo a dizer ? Prefiro não ter uma mensagem em cada linha Ter um parágrafo silencioso em um ponto A uma estrofe de verdades em cada mentira.

Não agrado aos metrilíneos Aos obcecados, poetas de "pão e circo" Sou Barroco em pleno Modernismo Exagerado, porém sincero O paradoxo eu reitero Como o guia da mente que vos escreve.

E vêm à tona os lugares-comuns O previsível? Não me peça originalidade! Vou reciclar-te tal qual poesia Árcade Te farei domínio Serás fascínio Obra pendurada na parede de qualquer bordel.

Sim, toda poesia tem seu significado Mesmo eu sei disso - e tento dar-te asas Achar em ti meus olhos e braços Como se pudesse assim me eternizar

Por isso, sou um dito assassino Aos obcecados,aqui está meu tiro às cegas Sou louco, coringa rouco de tanto gritar poesia Cansado de vomitar especulações, abstrações e teorias Á métrica, ficam aqui as desculpas Mas a mim sou guia e danço comigo mesmo E os passos se renovam a cada dia.

Na gritaria, ouço uns. Batem palmas? "Lá se vai mais um poeta!" Vou entregar-me à fogueira e à dor que me espera Inquisidores, adeus! Já vou tarde. Continuo sem significado. Sem mensagens e sem linhas. Sem pontos, sem verdadescom mentiras, sem mentiras com verdades Quando ''uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa.''

Continuo nesse recíproco bem-estar De morrer assim, com a verdade nos punhos sozinhos.

Skarlath

Diz-se... "Versos vazios"? Opacos, carentes de nexo, decentes, por vez - ou seriam decadentes? Você, amigo, decide: crie-os e recrie-os em sua mente; Pois se há algo que, por aqui, faz falta são vozes dissidentes, que, como em tudo o que tenha a ver com (pseudo) arte, são poucas, inábeis e nada mais que intermitentes [Pretensiosas, sim.] Mesmo sem uma linha nova de poesia, há quem implique, crie interpretações, decida Que sim, há, por trás de versos e fracas rimas, alguém que massageia o ego e se alucina ouvindo ofensas e dores-de-cotovelo recorrentes; Ah, mas se há algo que, aqui, faz falta, são réplicas contidas, respostas tortas e discursos latentes: Se há uma coisa que se pode chamar de (pseudo) quase-arte é esta poesia frágil: Esta linguagem ágil e traçoeira que sempre em nós se faz presente.

Skarlath.