O sapo sorridente no jardim lacustre,
Me espia...
Entre folhinhas, me vê.
Na sua labuta de sapo jardineiro,
Me lembra Cecília,
A querida,
A doce,
A amada,
A poetisa da linguagem fluida,
Aquática.
Aquática Cecília,
Me espiando entre o verde, o sapo e o jardim.
A vida tem time cold.
Voce vive e nem sente,
Voce corta, cola e nem viu.
Enquanto os meus cabelos embranquecem,
Enquanto o mundo cultua,
Estica,
Encrespa,
Raspa,
Pinta os cabelos,
Tudo muda.
Tudo passa.
Coisas que ficam inacabadas...
O roteiro eu vou alterando,
Lendo o que me disseram.
Negando o que no quero.
Perdoando e sendo perdoada.
Fazer de todo limo
Um suco de lima.
That's the place.
That's the time.
Toda impermanencia
Em algum lugar permanece.
Obs: A imagem foi copiada do site unprofound.com
Cada pessoa e a sua propria palavra neste mundo.
Cada ser e uma expresso unica, inedita e exclusiva D'Aquele que E.
Cada ser vivente e um SOM (palavra deKaka Wera).
Por isso a resistencia de certas culturas em aceitar o registro escrito ou imagetico.
Porque cada pessoa e so ela, e so ela pode expressar o seu pensamento,mesmo assim, parcialmente.
Nunca nos mostramos totalmente ao outro, porque seria impossivel a nos e ao outro, perceber-nos integralmente.
A mania de registrar, de documentar, vicio humano, de alguma forma nos rouba a alma, pois nos leva a parar o fluxo para tentar rete-lo, como quem retem o ar enquanto respira.
Algumas tribos diziam que a fotografia roubava a alma da pessoa fotografada.Eles provavelmente sentiram isso, esta tentativa de conter o que no pode ser contido.
A vida e fluida, a alma e fluida.Viver e...viver...
A gente escreve, fotografa, filma, para fingir que tem o momento nas mos.
No.
Plato sabia.
Heraclito tambem.
Os indios sabem...
A foto vai trazer uma sensao parecida, vai lembrar o momento vivido, mas no, nunca, repeti-lo.
Laisser passer...
O homem teima em querer segurar o tempo, mas o tempo e sopro, e o sopro vem de Deus, vem e vai no se pode segurar.
Voce no e seu.
Agora...Nenhuma destas consideraes invalida a escrita, a fotografia, ou qualquer midia, ou qualquer tentativa de documentar o que se passa, em qualquer esfera que se passe.
Principalmente se e quando,escrever, filmar, fotografar sejam pra gente como que parte do nosso viver...
Acontece! A gente pode criar universos paralelos, atraves das Artes, da Literatura, do Teatro, do Cinema...
E gostar de viver um pouco neles...
Vendi o meu ap, estou feliz...
Ah! Mas eu vou sentir falta...
Dos sabias-laranjeira do jardim, que nem levantam voo quando veemo conhecem medo...
Dos miquinhos que no deixam nem um sapotizinho inteiro nos sapotizeiros...
Das andorinhas que vem beber no espelho d' agua da piscina...
Do canto dos sanha cedinho...
Vou sentir falta, tenho certeza, do silencio das noites do Pe Pequeno, de suas ruas ainda de casario...
Vou sentir falta dos tantos gatinhos que vagabundeiam sozinhos, ate mesmo da Belinha, aquela safadinha dissimulada que me mordeu...
Vou (ah, como vou!) sentir falta dos meus lindos bebezinhos, que riem pra mim e me mandam beijinhos, com seus olhos de cristal e inocencia, e tambem das suas babas boazinhas...
Vou ter saudades do velhinho que leva o basset-hound pra passear, sempre vestido de camisetas caninas bicolores...
Ah! Vou, vou sentir falta das mangueiras carregadinhas no vero...
E dos porteiros sorridentes...
Mas e da vida, toda mudana...
A minha casa, mais uma vez eu me digo, e o lugar onde eu moro com quem amo.
Se no houvesse a fresta aberta, a mudano seria possivel, e e esta que nos permite crescimento...
E o potencial de desapego ao presente que nos permitira uma vida ainda mais feliz.
O passado, muitas vezes, trazemos ainda dentro de nos, mas ele no e mais...
E o presente e fugaz como um milesimo de segundo...
Enquanto expiramos...
Ja foi...
No reter o ar...
O vacuo aberto pelo ar que sai, me permite inspirar de novo... Vida nova!
A casa fica ao lado de um pardieiro; e um cortio.
Ali moram varias pessoas grossas, feias, brutalizadas pelas dificuldades.
A casa de que falo e a casa das ninfas que agora se mudaram das florestas, sob o calor das queimadas.
As ninfas so seres diafanos, peles de seda de todos os orientes, transparentes e pequenas.
Asas como as das libelulas...
Andam desiludidas as meninas ninfas, deslocadas neste mundo matematico, estatistico, cibernetico.
Cuidam dos jardins e vasos de plantas nas cidades...
Nos campos, intoxicam-se com adubos quimicos e inseticidas...
Nas ruas escondem-se sob as arvores, das luzes de neon, dos postes, dos amantes tardios e bebedos porventura ainda insistentes...
Mas na casa das ninfas elas reinam...
La, entre as paredes de orvalho dos quatro cantos do mundo, elas cultivam nenufares lilases e de todas as cores, cuidam dos amores-perfeitos violaceos, das violetas africanas e de quantas flores o mundo tenha.
A casa das ninfas tem arvores de todos os frutos, douradas arvores de inverno, imensas sequoias seculares...
Aquilo e a sementeira do mundo, a esperande que tudo permanea.
Nas primaveras as ninfas saem aos bandos (lindos bandos de minimas mulherzinhas transparentes, to luminosas!), espalhando o polen, dando fora as plantas debilitadas, fazendo com que mui lentamente abandonem a hibernao, este habito multi-milenar.
E a gente sente a partir de enta, um poder que se espalha e so explode no vero dos tropicos, quando as frutas recendem seus cheiros, os insetos zunem por todos os lados e o calor se espalha pela terra, so conhecendono proximo inverno.
E ento mais uma vez trabalhando em silencio, com os faunos e os gnomos, no fundo de densas florestas penumbrosas...
Estaro preparando tudo: sementes, ventos, insetos, polen, reservando-os em grandes toneis de madeira e de pedra sem fundo...
Estaro certa para que volte a alegria, para que reine a paz, para que a terra seja de novo o paraiso...
Por alguns segundos.