Pouco lhe importava se o cigarro queimava até o filtro no cinzeiro

Ainda pouco lhe importava de cantar no microfone improvisado de uma escova de cabelo versos de Ana carolina “Eu gosto é de mulher” em alto em bom som no quarto enquanto ao lado na cozinha acontecia um almoço de família ao domingo;

E se seu inglês era mais “imbromation” que a língua nativa norte americana, e que sua voz não era soprano, e nem agudo, não se classificava em nível algum de sonoridade vocal;

Ainda que pouco se importava com pontuação, interpretação de texto e dissertação em livros, Era livre, Porra... Era livre pra escrever, pra cantar e fazer o que mais viesse na telha... Era Livre.

E se virara uma biblioteca de livros, de musicas e filmes ainda era pouco, queria tudo, conhecer tudo... E tudo ainda era tão pouco

E se todas suas composição artisitica parecia ser plagio de alguém pouco importava,  afinal como é difícil criar, muito mais pratico, “Copiar” se inspirar, pesquisar...

E se identificava com esse ou aquele personagem , com essa ou aquela musica e mesmo se via em outro no espelho, isso essa blasé.

Sai a francesa dos eventos, e nunca, nunca na vida tinha entrado num convento, num olhou por de baixo de uma batina, Tão pouco fez versos em rimas;

Pouco importava que os filhas da puta do estado  estavam enganando o miserável povo, e o povo jogava 5 bilhões de errais no lixo em Nota fiscal paulista;

Tu não quer? Manda pra Ca que eu quero;

Não tinha nem um pé de meia, não tinha religião, e nem sexualidade assumida, ou mesmo se quer identificada; Não tinha auto -resposta pra todas as perguntas, se faziam uma pergunta pra ela hoje e a mesma amanha, pode esperar, eram duas respostas completamente diferentes se não opostas;

Vivia em perfeito comodismo com o: “Pouco me importa que me escutem, que me leiam, que vejam, pouco me importa o que pensam, e se não pensam também, pouco me importa”;

A ela pouco importava, ouvir Bethoween como se estivesse regendo o concerto, ou ler Shakespeare recitando versos dramáticos melancólicos e até interpretar lagrimas para algum ato, ou cena;

Pouco importava que gostava de ser outras pessoas se não ela mesma, outros personagens num mundo que não pertenciam só ela, mas sim compartilhava esse “amor” com um “Amor”;

E QUE isso não fazia sentido a ninguém a nos ser a elas mesmas;

Pouco importava que não era atriz formada, na verdade nem a mesma se considerava atriz, achava que era apenas “ personagens dentro de sim que se libertavam no palco” e pronto, fim de papo;

Ela não era Beatriz, e essa é uma piada inteligente que não vou explicar, ah mas não vou mesmo, não de novo;

Um abraço Chico

Que cheirava Tuti fruti

Barbara, Barbara, Barbara

Até em seu nome havia barbaridades

Fazia de minhas fotos encartes

Barbara, Barbara, Barbara

Era Bárbaro, Era Barbara

Em sua Bicicleta cor de rosa

Fazia da minha vida verso em prosa

Colocava melodia em minhas notas

As vezes tão menina, as vezes uma velhota

Essa era Barbara

Um anjo travestido azul

Que deixava transparecer sua cauda

A cada movimento quando se insinuava

Barbara, Barbara, Barbara

 Era Barbara da boca Rosada

De poucos pelos de bermuda rasgada

 Era Barbara dos loucos, dos pedofilos , do sul ao norte

 E de quem mais tivesse sorte

Barbara, Barbara, Barbara

 De enlouquecer, de seduzir

De me fazer mentir Me fazer ajoelhar,

 me tornar seu escravo Ela só precisava mandar,

 E me tornava Diabo

Era Barbara Pra mim

 Rita a tarde, Luciana no fim

Rita, Rita, Rita

Aquele guria de pele bonita

 Rita, Rita, Rita

Luciana, Ana, Ana

 De pele Tropicana

Mística e havaiana

Fotografa, Rodriguiana

Barbara, Barbara, Barbara

Sim senhoras e senhores

Barbara Barbara, Barbara

A Princesa dos horrores

A rainha dos corredores

 E menina sem temores...

Ana Sousa

Dedicado especialmente a duas pessoas Pessoas que são fragmentos de mim! Uma que faz parte de mim, Outra que se apodera da outra parte!

Beijoin Grande

Minhas pernas dentre as suas

Exalando o suor por entre os poros

Mãos descrentes e nuas

Escravizando minha língua

No seu corpo dourado

Balançava sobre meu corpo

Como um cavalo alado

Sussurros e gemidos

Na calada da noite

Amor, prazer, dor

Embaçando os vidros do quarto com vapor

Um vapor barato

Carregado de luxuria

Me rastejava como um rato

Implorando mais uma vez por seu liquido

Quente e viçoso

Derramava sobre mim

Mais uma vez seu salgado gozo

Deitado ao meu lado

Sem dizer mais nenhuma palavra

Estava tudo acabado

Eu só poderia ficar calado

Caso você me queria de novo

Como uma louca virgem

Exorcizando todos meus fantasmas de igreja

Anna Sousa

26.08.07

12.48

Bêbado cantando, e compondo sua sina?

Ah, mas se aquela menina,

Se aquela menina, contasse nossa historia

De tanto mártir, tanta glória

Já viu bebida não transformar o feio em belo

Historia em conto

Casaco em terno

Esquina em ponto?

Eu já procurei pinga até em teta

De moça preta

Que dizia ser desenho de giz

E depois de entornar um copo de gim

Conheci a santa que virou meretriz

Já comecei a beber na sexta, pra parar na quinta

Que evoquei num certo pescoço, uma certa pinta

Que tava a me aporrinhar

Desde a hora que vi no espelho

Até com a pinça arrancar

E aquele velho safado vem me dizer que pinga vai me matar

Ora, sô...

È bem mais fácil eu matar esse copo aqui na frente

Que eu sei que um dia eu posso parar

...

Mas num quero.

Num quero porque a vida é demasiada chata demais pra viver sóbrio

E eu mesmo próprio posso dizer que num vicio

Eu me arrisco

Com um petisco

Ela demora mais subir que pra descer

E quando a danada cisma que desce

Há.. não tem quem carece de consegui segurar

Ir no toalete botar

Tudo pra fora, que acabei de tomar...

Bebo, e num pulo um dia se quer

Já que não arranja muié

Durmo com  a garrafa

Que me esquenta as calça...

Logo quando vou me levantar

E se to moiado

Mijado, etc., e tal

Posso tomar banho, e continuar na bebedeira

Como fazer no caso do Brasil que ta cagado

E num tem santo que faz voltar essa cegueira

Desse povo maltratado

Que na mistura come quiabo

Dizendo que é melhor pra se viver....

Ana Sousa

26.01.08

14.00

Mas era da epoca em que o cortinthian podia ganhar do santos de 2x0...

Politicia, igreja, ditadura... tres temas assolantes do filme...

è pertubador...

Ah...

O nome do filme?

Batismo de sangue...

O poema?

Tava guardado la no fundinho da gaveta... Desenterrei ele junto com as lembranças.. Algumas talvez, nem sejam lembranças.. Talvez sejam criaçoes, da mente...

Onde esta a loucura afinal?

Faz tanto tempo que não a vejo fazendo uma das suas

Que não a vejo nos jovens revolucionários

No amor em geral

A loucura esta completamente sã hoje

A loucura virou tédio

Monotonia, rotina

A vida esta tão sem graça

Sem aquele gosto amargo de insensatez

A falta de loucura na sociedade

Esta fazendo os honestos se calarem

os políticos tripudiarem

as crianças chorarem

As mulheres se humilharem

Quando havia loucura todo mundo era feliz

O mundo era mais justo

E o pastor da igreja era um homem mais crente

A gente falava mais

Ouvia menos

Fazia mais

Se arrependia menos

A gente tinha liberdade de expressão

A gente pensava mais

A gente agia mais

A gente vivia mais

A gente ia preso e não falava

A gente apanhava e não falava

A gente morria e não falava

A gente morria e não tinha o direito de ser enterrado

A gente mentia pra nossa mãe pra lutar por uma causa

A gente mentia pra nossa mãe pra roubar uma calça

Os loucos erao idolatrados

Eram internados

Eram presos

Mas eram justos

Justamente loucos por justiça

Democracia

Felicidade

Liberdade

A gente era louco por viver

A gente era louco pra morrer

A gente era louco por querer viver

E hoje são os loucos que pensam pensar!

Há que mundo mais são!

Ana Sousa

Beijoin Grande

e

Volte sempre!